eu inverso

Janeiro 2012

2012-01-31T15:20:00.000-03:00

Juntaram-se os amigos,

Cada vez mais

Próximos e tão próximos que

Cada vez mais

Próximos era longe demais.

Juntaram-se os amigos,

E cada vez mais juntos,

É muito amigo junto,

E muito junto, cada amigo é

Cada vez mais muito.

Juntaram-se os amigos,

Num único Janeiro, que

Janeiro mágico, num

Homem dono de um baralho

De amizades e amores

Do início ao fim, amigos,

Meu filho, amores, deus,

Afasto o mau definitivamente

E daqui para frente, não me

Permitirei más dores.

Aqui embaixo

2011-12-26T04:02:00.000-03:00

E o dia de Natal vai amanhecendo

Com as nuvens escuras descendo do céu

Por sobre os morros da tijuca

Respiro o dia de hoje há algumas horas

Comemorei a festa com comida e bebida

E sei que felizmente, isso, eu posso celebrar

Além de Jesus Cristo, não falamos

Sobre política, futebol, filosofia ou

Critica de juízo

Comemos como quem festa

E se empanturra olhando para os nossos

Mais próximos desconhecidos

Tudo o que me resta é olhar para o dia

Dizer “olá”, bom dia, dia

É um prazer conhecê-lo, Natal

Dormir

Sonhar com o bem que há de vir

E receber a chegada

2011-12-25T05:24:00.001-03:00

Hoje eu estou ouvindo os pássaros cantando para mim,
sou o único a escutar. Esse parou na frente da minha janela
eu cantei, ele cantou. Ele cantou, eu cantei. Brincamos.

verbo ser

2011-12-14T04:20:00.000-03:00

Esses filósofos gostam de muitas palavras grandes

E complicadas, muitas palavras.

Mas não é como comer uma fruta fresca.

Gostam de querer. Querer explicar tudo.

Buscam o tempo todo por um conhecimento

Que reside em saber que vão falhar.

Descascar uma banana é abrir o alimento

Mas também é o lamento de um ser dilacerando-se
E transformando o mundo em natural.

Nada como morder uma maçã gostosa.

Eis o pecado maior.

Hoje podemos filosofar comendo maçã.

No limbo.

Gosta do que lê

2011-12-06T02:25:00.001-03:00

Tenho muitos mistérios, sou personagem do meu trabalho como escritor.

Nào adianta o que eu disser a você, pois você não terá o entendimento de que o quê um escritor
Escrever não tem, necessariamente, compromisso com a realidade em que vive.

E já é delicado dizer que ele vive em realidade xis, ou realidade ípsilon.

Portanto, não gostaria que pensassem que tudo o que escrevo é a minha vida,

fazendo dos meus textos, diários. Prefiro que recebam a arte de braços e corações abertos.

Esqueçam de tudo, sejam ignorantes por um tempo, é ótimo, sejam, e então sentirão a arte lhes
Conduzir para um lugar diferente, onde a experiência é inexpressável.

Ler é bom. Ler é agradável, quando se gosta do que é lido.

E não é preciso mais nada além disso.

Se não gosta, então mude o livro.

Coração

2011-12-04T04:08:00.000-03:00

Meu coração é grande.

É imenso.

Nele cabe tudo e tem lugares especiais

Para pessoas, ou coisas especiais.

Cabe toda uma vida de alguém a quem amo.

A vida promíscua de uma menina que amo.

No meu coração cabe toda a academia.

Nisto incluo os professores e professoras, os alunos,

As alunas, os livros e apostilas, as salas, as xerox

E a comida ruim, que é mais barata.

Aqui, dentro do meu peito, no meio do meu peito,

Há um coração que sangra.

Estou vivo.

Dentro do meu peito há um músculo.

Dentro de minha vida há um coração

Que não é um músculo, é tudo o que nele cabe.

E nele cabe tudo.

Nele cabe toda a discografia do mundo.

Toda enciclopédia lançada desde o início de tudo.

Meu coração abriga a minha casa.

Meus olhos moram dentro dele.

Meu paladar e saudade, também.

Meu coração é grande.

Coração de mãe.

Coração de pai.

Coração de guerreiro.

Não possuo um coração.

Eu sou mais coração.

Tudo é.

Coração.

É tudo.

Ampulheta

2011-11-02T01:09:00.000-03:00

Ouço tantas coisas e conversas

Escuto tudo com bastante atenção

Navegador de um prato cheio,

Misturado com a televisão

Do canto do refeitório

(graças a deus tem comida)

Avisto a tela pequena

Demais pra acreditar na vida

E os pássaros já me cansam

De dizer vai dormir, mané

Que que tu tem ganhando

A madrugada toda de pé

Eu, nem sei mais onde encosto

Só me deixo na cama cair

Como um livro acabando

Ampulheta a areia ir

Produção Legítima

2011-10-24T01:42:00.000-03:00

O que importa não está aqui onde estou.

Pessoas falando sobre modernismo

Enquanto olho ao redor e somos

Todos ínfimos, e ao falar sobre arte,

Nos tornamos progressivamente mais

Desinteressantes.

Que importa se há pós-modernidade?

E se os desdobramentos se derem ao contrário?

Nós, pessoas que frequentam lugares, negamos

Nossa própria história, matando o presente

Relógio-provocação debochado de progresso e

Desenvolvimento. Caminhada em direção ao futuro.

Artistas preocupados em produzir obra pura. Opa!

Artistas preocupados!

Pessoas falando sobre modernismo e

Gaguejando com voz fina.

Todos defenderão algo. Todos predominarão

Na separação.dos gêneros.dos estilos.dos espaços.

A questão é: modernidade ou blá? Não!

Sem questão. Se eu fosse um pintor, seria um

Pintor do século XXI. Produção legítima.

Na Encruzilhada

2011-10-02T05:42:00.000-03:00

.

Pobre homem que precisa ir na rua de madrugada

Para pitar um cachimbo

Se acaso houvesse, não seria incrível poder não pensar?

Mas o homem que precisa ir na rua de madrugada

Para acalmar seu espírito

Merece todo o respeito que podemos dar

Este pobre homem merece todo o respeito do mundo

E ele vai na rua de madrugada

O grande homem

Para pitar um cachimbo

Pobre homem que merece todo o respeito do mundo

Se acaso houvesse madrugada

.

Liliane

2011-09-22T04:26:00.000-03:00

Há praticamente dois anos atrás, conheci Liliane. Não sei por onde anda agora, não sei o que aconteceu com sua vida. Liliane foi uma das mulheres mais incríveis que conheci e um grande amor. Eu gostaria de ter juntado nossas vidas e, tenho certeza de que nós seríamos felizes. Sinto falta dela. Nos encontramos duas vezes. A conheci na véspera do meu aniversário de trinta anos, passamos aquela noite juntos, bebendo, conversando, fumando, e rindo muito. O amor rondava aquelas duas pessoas. Nos beijamos. Foi maravilhoso, o nosso beijo, o encontro das nossas peles, assim como o encontro de todo o nosso ser. Lili gostava de Smiths e eu também. Ela sofria de uma doença do sistema nervoso que, de tempos em tempos, a deixava bastante debilitada fisicamente, tendo que ficar de cama, sentindo muitas dores, tendo espasmos e sofrendo mesmo. Isso me deixava terrivelmente abalado. Como podia aquela menina com seus vinte e poucos anos, tão linda, tão viva, inteligente, brilhante, como podia ela dizer que tinha uma doença e que não havia cura e que não viveria muito tempo, e por isso não poderia assumir comigo um relacionamento de corpos? Como pode? Guardo até hoje, num antigo celular sua mensagem: “adolescente dos anos 50”. É o que nós fomos nas duas vezes em que nos encontramos. Fomos ao teatro e assistimos a uma peça fantástica do Armazém, uma montagem de Toda Nudez Será Castigada, do Nelson. Eu espero que você, Liliane, onde quer que esteja, esteja viva. Seu brilho permanece no inventário da minha existência. Eu amo você, Lili. Cadê você, Lili?

Circo de Papel

2011-09-21T02:55:00.000-03:00

Vamos lá, apresentar soneto

Tão difícil é pendurar quadro

Ah, não venham com essas bobagens,

Aqui nada de parnasiano

Posso estar sendo leviano

Discorrendo nada sobre nada

Preparação de passar no teste

Salgadinho suco de laranja

Já tentei pintura, insucesso

Até sobre versos me debrucei

Tentando, vê, enlatar a arte

Nada que convença outro cego

Se levar a sério no espelho

Comer bananas no picadeiro

De cima do prédio, à noite

2011-09-10T04:43:00.000-03:00

Se eu fosse falar de homens,

É falar de barriga cheia.

Da minha condição humana…

Quem sou eu para ti?

Sou para ti nada.

Poeira, alguns disseram,

Eu disse poeira. Cósmica.

E sem parar, as luzinhas vão

Escorregando, on/of, on/off…

Falo para o alto e sei que pode

Estar em qualquer lugar e direção.

Respeito e admiro seu trabalho, seja

Qual for o nome do autor, operário,

Compositor.

Rattle snake plays this song

And all the band gets in the groove

It’s something jazzy, smooth

Eu reparo, vem outro, agora o garoto.

Apunhala o ar e o faz tão bem.

Cascavél percussionista

Traz a banda e quebra tudo

Com seu jazz suave, malicioso

E é sugado para o céu e vê tudo de cima,

De longe. Comemora toda a sua vida.

Renova

2011-09-09T04:52:00.000-03:00

Que importa o passado de alguém

Se o que vês agora é

Apenas e tudo o que é

Alguém

Que importa o passado

Se tudo vai, até mesmo

A pele que um dia tocou

Outras peles,

Renova

As tuas idéias são outras

Tua filosofia, amigos, amores,

Outros, tudo diferente, tua boca

É nova a cada beijo,

Cada grão que come

Lonely Rider/ Viajante Solitário

2011-08-28T01:47:00.000-03:00

I have no past.

I have no future.

I am a lonely rider.

In this huge now.

Não tenho passado.

Não tenho futuro.

Sou um viajante solitário

Neste imenso agora.

não pense que é sobre você, se quiser.

2011-08-08T04:24:00.001-03:00

.

papel
seda
curativo nestas portas
neste exato momento sinos tocam diariamente
noite prática imagem tola
sentimos bem o sentimento vontade que liberta
fluindo horas e não
apenas o quase nada
precisamos para passar
e perambular por aqui
onde sou
negando e vendo o sonho
venha mais perto
troque
eu sou eu quando
pensa que é você
e vai
sinos tocam
diariamente e eu troco
o igual, o aceso, eu gosto
da mulher
real
que toca

.

A Cara do Instinto

2011-08-04T04:00:00.000-03:00

Que vento forte!

Ouço o som que faz o ar em movimento

Entrar pela fresta que duas janelas corrediças

Fazem ao se sacarem inteiras.

E quando silencia, um ou outro assovio

Grave em meus ouvidos enquanto toca magia

Pela fresta do silêncio robusto.

Aparentemente, um blues.

Aparentemente não é uma boa palavra

Para resolver isso, já que este lugar não é aparente.

Dele não há o que falar.

Instintivamente, sinto-o.

E até isso é apenas forma de me comunicar.

Não existe, de fato, a coisa em si, no que escrevo.

Mas se não escrevo, não sou lido,

Não alcanço seus ouvidos, seus olhos, sentidos.

Todos querem saber sobre o que penso.

Todos querem ler o que escrevo, é natural.

Assim como comer um alimento, nadar em uma praia,

E não comer uma praia, nadando em alimento.

E o vento permeia a periferia do bairro

Me deixando em êxtase com o som do nada.

Nem teclas de computador, nem a falta da música.

O vento é o movimento de levar.

(E vou, ao sexo da música,

Ao paladar da fruta e da ação,

Como uma caneta eu tivesse na mão,

A tinta me faltaria uma hora dessas,

Mesmo com tantas e tantas apenas promessas.)

ao final da tarde de inverno

2011-08-01T17:47:00.000-03:00

.

Eu posso falar de fantasmas e monstros e vampiros
Sem sair do meu pequeno abrigo frio
Entretanto, para que me afaste de qualquer perigo,
Posso caducar e fingir ser outros seres também

Na noite escura há quem saiba quem sou?
Creio que durante o noturno caminhar dos tempos
O meu corpo já saiu várias vezes de mim
Fica sufocado, vez em quando, dentro de ser humano

.

Pra beber Maria

2011-07-30T03:38:00.001-03:00

.

Escrever tá caro e dá barato

Se chamar de tio eu num pago

A rodada da semana é boa

Tem jogo do meu mengão de novo

Salve toda multidão calada

Minha santa diversão sofrida

Quase nunca eternamente pasma

Advento do turismo, esta cidade

Se eu te pago uma gelada, dá um beijo

Se eu te dou um beijo, paga um

Toma um vôo, catch a plane

Dança a dança do harém

Máquinas de costurar são bem-vindas

Aceito tablets, ou whatever

Aparelho que você me der, eu mereço

Tecnologia de primeira

Uma Stella pra beber

Maria pra fumar

Um sonho pra me atravessar

O fim de semana

.

No encontro sincontro

2011-07-27T03:51:00.000-03:00

.

Eu não sei como é que você

Ainda olha pra mim

Você é bem, posso dizer

Linda demais para mim

Jovem também, eu sei,

Também sou.

Fora daqui vamos nós,

Pular em barquinhos no sol

E flutuar pelas ruas do mar

E andar em corridas ganhar

O mundo a sós

E cada um se vai

E se vira e se torna um só

Se esvai o que faz de nós alguém

Nesse mundo só esse

E nos outros mais, nos que nos

Encontramos

Em outras avenidas e corpos

E respiro, por mais que eu tenha fôlego para continuar

E ouço o som do piano, do trumpete

Em cada som que escuto

Atravesso o aqui

E se isso entra em minha cabeça,

Sinceramente nao quero nem saber.

Só penso em ficar aqui e ouvir

Um bom som

Até acabar

..

Perfura

2011-07-23T04:40:00.000-03:00

Quer comunicar, mas a

Comunicação só se dá

Numa troca onde um emite

E o outro recebe.

Percebe que a comunicação

Só se dá quando por mais de um sujeito

Ou objeto. Relampejar

É como as noites de luar

Mas menos claras. E este

Raio que lampeja é raio

Que também despeja o

Resto de trevas que há por vir.

E navegar, adentrar, explorar e sorrir,

Pois em trevas sempre nelas, nadamos

E assim sentimos um pouco de vida,

Ao tato com o desconhecido, frente ao abismo,

Sob pressão, manifestando o aqui.

Comum a todos, aqui. Diferente

De cada um, cada um por si.

Tirar a máscara, que caia.

Falar e falar, e falar…

Repetir, repetir, repetir…

Já não há caminhos.

Apenas formas de ir.

Dias de sol, dias de chuva,

Claros, negros, pálidos, azedos.

A reforma havia sido feita, finalmente.

Afinal, todos que se comunicam

São parte de um grupo de troca.

De informação, idéia, por aí.

E sabemos que, de velho morre o

Astuto guri que fez o que ela queria

E permanece no mundo vendo tudo.

Bebe de canudo para não sujar a boca

No copo mal lavado, ele julga.

Mal podiam mudar, as coisas, não se

Permitia. Era um pouco como falar outra

Língua, só que não divertido.

Caçamos os cada momentos.

Busco silêncio pois o barulho

Perfura.

2011-07-14T03:51:00.000-03:00

.

Não tinha aqueles acessos de fala

Do tipo que se apossa do corpo e faz alguém falar

Simplesmente falar...

Sobre qualquer coisa, qualquer desespero acumulado

Pesando mais do que o corpo pode carregar.

Ele sabia escutar.

Escutava com os olhos, o coração, os ouvidos, o nariz,

A boca e o pau.

Não tinha motivos, talvez só pelo fato de ser divertido

Escutava muita coisa, e falava só quando precisava.

Escrevia quase sempre, era como se fosse um hábito.

Há quem diga que é terapia.

Poderia ser um ato egoísta.

Escrevia com os olhos, o coração, os ouvidos, o nariz,

A boca e o pau.

.

2011-07-10T23:53:00.000-03:00

Inverno

Tenho tantas idéias brilhantes no banho…

Mas enxugo-me tanto,

O que sobra

É pingo.

10/07/2011

Cheiro de Madeira

2011-07-08T18:32:00.000-03:00

.

O monolito grita para o gato no deserto da escada.
E a lua, sua maior amiga, acena para sua grande inimiga.

Penso sobre isto. Paro, reflito. Dou um trago.
Continuo, com meu capuccino.

E Herman não poderia, de forma alguma ser um personagem jovem.
Não com esse nome. A não ser que fosse gay. Herman.

E até a xícara de zebra, toda amarrotada,
Toda cheia de sedes, me brinda com leite.

Eu já peço café com conhaque, talvez um whisky.
Poderia passar sem nenhuma bebida, nenhum fumo.

Sei que risco eu correria, talvez por isso me abstenha do plano.
Sei que parece mundano, mas é isso mesmo o que parece.

E a quermesse me avisa que ainda devo permanecer em casa.
Até que a música acabe.

Até que os sinos não se toquem ainda no balançar
Que soa bonito para quem está perto, som de vôo.

Que a festa acabe, as luzes se apaguem, os comerciantes, felizes
E cansados, desmontem suas barracas sem se falarem.

Até que eu perceba outro lugar em mim.
Pode levar muito tempo, menos que mil.

Carta do Leitor

2011-06-15T04:16:00.000-03:00

.

Acho que, se escrevi dez cartas na minha vida, foi muito. Difícil vai ser lembrar de todas essas possíveis dez ocasiões. Cinco eu já nao lembro. Enfim, a questão é que eu preciso trocar cartas com uma pessoa que não sei quem é, pois ela ainda não existe. Essa pessoa, essa mulher, acredito eu, será muitas. Serão cartas para pessoas diferentes e, no entanto, para a mesma pessoa. Você acredita em Deus? Porque eu sou assim: se você diz, eu acredito. Acredito em tudo o que me falam e dá trabalho administrar isso. Se sofro? Pra caralho. Se tiver que chorar eu choro, também. Foda-se. Sou homem, sim. Se homem não chorasse, eu não seria capaz. Por enquanto vou escrevê-las no computador, digitando. Posso dizer que é uma novidade, posto que as cartas que já escrevi estão no papel, e quem as têm, tem sorte. Não faço cópias. Acredito no que me dizem. É fácil explicar: eu acredito em tudo o que me dizem, duvidando. Acredito duvidando. É cinquenta por cento, não é matemática. É preciso certa idade, são anos de aprendizado. Para mim foram centenas. Não sei quando terminará. Estou aguardando muitas coisas. O que não posso buscar, pois que mora noutro, aguardo. Aguardo pacientemente. O tempo é ilusão. O tempo são milhares de cartas sobre meu corpo sangrento. Não, o sangue não é meu. O sangue não é meu! Que tem sangue? É apenas sangue. Move-nos. Movemo-nos porque há sangue. Escrevo apertando teclas ao invés de sentir pena. E ainda assim, penso que sofro. E ainda assim, reclamo. E ainda assim, quero sempre o melhor. O melhor. Não vou filosofar sobre o melhor. O melhor é o melhor. O melhor é melhor. A palavra é essa, a palavra foi feita para definir, feita para explicar. E nisso reside sua beleza. A palavra encerra a idéia. A carta encerra muitas idéias, inclusive a ideia de encerrar uma carta. A idéia de encerrar cartas. Tudo bem, eu aguardo a minha carta, querida desconhecida. Você pode ser quem você quiser. Me escreva algo. Pode ser um e-mail, mas deve ser carta. CAR-TA. Os meus castelos não quero de areia.

.

sempre quase

2011-06-13T02:06:00.000-03:00

.

Venha quando quiser
Volte sempre
Minhas portas estão abertas
Meu peito também
Meu coração, que nunca meu foi
Diz adeus e te vejo depois
(Sempre foi seu)
Desde o primeiro som

2011-06-07T01:54:00.000-03:00

.

Aqui não se ganha e não se perde.
Se um poema nasce agora, aqui, nesta página,
Outro poema morre agora, aqui, nesta página.
Aqui não se ganha e não se perde.

Um belo poema pode ser lido
Em qualquer tempo, qualquer vida.
No caso de você não ter visto,
Clique em "postagens mais antigas".

.

porque eu também tenho o direito

2011-06-03T01:45:00.000-03:00

Um dia uma luz me interrompeu os sapatos

e abençoou o meu corpo.

e o copo cristalino que bailava na quina da mesa

agora caía numa velocidade baixíssima, tão baixa que

pude soltar ar quente da boca para fazer o vidro do copo embaçar

e ali escrevi dois nomes, com o dedo indicador riscado sobre o suor coporal,

antes do copo expandir-se contra o chão de cimento, para nunca mais se reencontrar

e amanhã já não estarei mais aqui.

2011-06-02T03:11:00.000-03:00

and tomorrow I will no longer be here.

2011-06-02T03:09:00.000-03:00

eu fico aterrorizado quando preciso pensar muito ao escrever.
mas não pisco um olho.

2011-06-02T03:03:00.000-03:00

- Fora daqui! - Me gritaram.
- Quero ficar! - Respondi.
- Vai se fuder! - Replicaram.
- Estragaram! - Pensei:

Lá se foi tempo que me dizia poder estar num ambiente desfumaçado.
Eu podia estar. Em lugares com fumaça, e me refiro principalmente à do cigarro.

- Quanto tá o maço?
- Três reais e cinquenta.
- Só?
- Acredite: é caro.

Nariz entupido nunca foi um dos meus melhores momentos.
É assim: não sinto cheiro, não sinto gosto. Não respiro direito, tento negociar
Pulmão esquerdo com direito, venta esquerda com direita. Difícil.
Comer é chato, uma tarefa árdua. Por falar em árdua, não gosto dessa palavra.

- Hoje tenho uma tarefa árdua pela frente.
- Você fala estranho.
- Tá me chamando de viado?
- Parece!

Há os sintomas de algumas cervejas, inclusive tenho bebido cervejas de vez em quando.
Aos nômades de alunas sereias, invasivas e tenho lhes dito: sereias que dançam o tango.

- Agora só bebo Stella!
- Hum! Adoro Stella!
- Tá dois reais no mercado.
- Tem dois vinte e quatros no meu carro.

.

pesos

2011-05-29T01:58:00.000-03:00

.

Não bastasse eu ter de carregar meu corpo

Mochilas nas costas

E instrumentos musicais

Não dialoga que são especiais

Pesam da mesma forma, até mais

Fosse assim, dinheiro era concreto

.

Armadilha

2011-05-28T16:12:00.000-03:00

.

Os cavalos árabes correm em disparada contrária
As árvores, contorcidas, viram a cara
A natureza sabe que alguém de fora chegou
O dia escurece como se fosse ontem
E o vento, empurra como nunca soprou
Até mesmo a grama se esparrama em caldo
Armadilha pra escorregar

Cachoeiras, frutas que caem na terra
Água que corre nas folhas se torna veneno
Rostos nas pedras se zangam ao ver chegar
As cigarras escondidas gritam sem pensar
A sabedoria faz ronda naquele ecossistema
O homem da cidade tem vaidade
Armadilha pra escorregar

Assexuada, a flor retorce em libido
O rio que sempre nadou sem motivo
Agora se banha vestido

O vôo da borboleta é desajeitado
Uma lagarta que descobriu o caminho sagrado
Flutua no ar sem saber nem chegar

O homem tem perfil de vírus
Se espalha e quer multiplicar
Viola o espaço
Finda o infinito
Espécies à mostra em pequenos vidros

Ondas gigantes perderam seu lugar
Se encheram de força e voltaram pra buscar
Os animais, meteoros e o mar não irão perdoar
Esperam pacientemente pela hora de atacar
Armadilha pra escorregar

01/01/2005

.

2011-05-27T04:58:00.001-03:00

certas coisas aconteceram, de momento auge, à constante busca pela excelência,

da derrota, à amarga medalha de prata.

o prazer é o mesmo, continuam as loucuras, melhor marca do ano,

caminhadas intermináveis, tudo na base do sonho.

sem técnica, somos zagueiros e contamos um teste,

quando se encara uma macaca, a coisa fica merecida.

No Brasil e no mundo, tenho vangagem, tenho ginga, 360 graus,

fiquei poderoso. Posso assistir a dois programas ao mesmo tempo,

posso conversar e escrever um poema, beber cerveja e comer Doritos,

posso escovar os dentes e enxergar o espelho. Passar o fio.

certas coisas aconteceram, não somos mais os mesmo, os balões

voam e o fogo insiste em queimar por debaixo do pano.

precisamos fazer tantas coisas, mas e se não quisermos?

Acompanhei o reporter cauteloso.

precisamos fazer tantas coisas, precisamos fazer

precisamos, precisamos.

certas coisas

aconteceram

certas.

Medo É Só medo

2011-05-24T06:16:00.000-03:00

.

Chora, poeta.
Todo o Rio que corre por teu rosto.
E as fotos, viradas
Ao avesso, viraram conchas ao mar.

Chora, poeta,
Que teu amor é reza,
Minha oração.
Saudade de você com ela.

Vai, mas vai com medo.
Vai com medo, mas vai.
Fica parado não.

Vai com o respeito
De um guerreiro que cai.
Medo é só o começo.

Não há segredos.
Medo se enfrenta.
Sente-se plenamente, sim,
Mas um dia ele recua.

O medo, ao ser derrotado,
Te livrará dele pelo resto da vida.
Te dará clareza:
Mais um inimigo.

Chora teu sonho, poeta.
Deixa rolar a água salgada
E o doce na língua.

Sonha teu doce, guerreiro.
Ao adormecer, busca correndo
O que perdeu dormindo.

.

2011-05-24T05:35:00.000-03:00

2011-05-23T04:17:00.000-03:00

.

tenho uma boca no meio da cara
tenho uma bota no meio do peito

tenho uma vara que não desarma
a barraca que recobre teu seio

direito

.

gravidade

2011-05-22T05:24:00.001-03:00

.

quando me deixei cair, sabia que estava no alto.
voar é possível.
dê valor ao querer mais íntimo.

e agora, no meio do salto,
chamo a isso precipício.
há alguns segundos me precipitei.

a queda é a única regra
da qual não se escapa.
e a única lei é a da gravidade.

.

TIJOLO

2011-05-18T03:57:00.000-03:00

O tijolo é interessantíssimo, da santidade maior, do sacrilégio final, da goma e do caroço.

        Escapa visualmente do comum e vulgar e passa a transitar na esfera das artes, quatro furos.

        Geralmente de cor que tende a alaranjado, o tijolo nunca reclamou de nada. Temos uma relaçao calma.

        Nunca houve um final real para nós dois, eu e o tijolo. Alguns estilhaços para cá e para lá, mas só.

        Nenhuma hostilidade nociva, propositalmente venenosa, tudo na maior lealdade, dentro da ética dos

        corpos.

.

escrever com palavras tudo o que eu quero escrever

2011-05-16T05:07:00.000-03:00

.

A caneta perfura o papel que voa

Nas paredes que secam o instante que apavora.

Nossa, que frase andante, quase alguma coisa nenhuma.

Se achar o sentido, me ache e me diga, me diga o achar e não

O sentido

O sentido

Norte levará você ao comandante da embarcação,

Que resiste à água e se instala nas pedras gelatinosas do deserto.

E a outra que leva ao outro lado de terra, outra cidade, governo, faz

Uma frase sem sustentação de significado para alguns iletrados com toda causa.

Escrever com palavras tudo o que eu quero escrever já é não escrever tudo o que eu queria escrever.

.

Vou Indo

2011-05-13T15:01:00.000-03:00

.

Me deixe passar livremente pelas calçadas
Homem sujo que anda em minha direção
Pela sujeira não te julgo, homem
Vejo imundo o seu corpo e de uma coisa eu sei:
Seu coração é limpo

O gato quer caminhar livremente
Ô casal que senta na escada
Sei que delícia é namorar assim
Sentir o calor, sei lá, friozinho
Deixa o gato comer, ó o caminho

Mulher, que tanto você fala?
Se vê gente, pensa: falar
E o faz de um modo estranho
Anda pra cá e pra lá, faz coisas do mundo
E fala até dormindo

Quem quer uma prova de amor?
Eu faço. Vendo, Troco, Negocio.
Neste momento, não é brincadeira não
Eu aceitaria uma torta gelada, de chocolate
Mas você nunca me viu sorrindo?

.

Do lado de lá da cidade

2011-05-09T01:48:00.000-03:00

Abro a janela da minha casinha,

Sou tocado pelo sol

Que fazia o movimento de

Translação

E as folhas sabiam

Que o vento toca

E sempre souberam

De tudo o que acontece

O sambinha instrumental

É o que chama a atenção

Das formiguinhas

Que escutam o som

Guitarra molhada

Com whisky

É o champagne dos aflitos

É carnaval no inverno

Eu que já morei na cidade

Ouso dizer que sou alguma

Coisa tipo poeira

No banho de estrelas

Perdão, onde vai?

Está perdoado.

Então?

Então o que?

Onde vai?

Não vou.

Com licença.

Peça “por favor”.

E a casa se arrumava sozinha

Naquele sábado outonado

De amor atrasado

Ela se fazia

E eu continuo

Com minha pena escrevo

De joelhos até que um

Milagre aconteça

O difícil é fácil

2011-05-05T04:42:00.001-03:00

.

Pode até parecer um pouco exagerado da minha parte
Chegar assim até você e te contar o que sinto.

Conheço as extravaganças deste mundo e te conto
Em questão de segundos todos os mitos.

Mas quero que saiba que venho aqui não somente
Pelo sentimento de caridade e cuidado, mas pelo amor

Que eu tentei manter dormente, sedado e escondido
Esse aí de vida própria que mora em mim e é senhor.

Conte-me bailarina, de quantas rimas preciso para que veja
Quantas músicas compus nas nossas pautas em branco

Que falam de um lugar incerto no futuro, em algum lugar
Talvez em horas, ou décadas de décimos, amanhã,

O sol aponta em todas as direções, mas com que dedos?
Se ele me toca, como faz? Se me lambe? Língua me esquenta.

Pode até parecer um pouco exagerado da minha parte,
Mas você seria um pouco sensível demais ao ponto da ignorância.

Não é exagero nenhum, é só que a vida me mostrou que acaba.
Tudo isso é nada, somente nossa memória, tentativas, aventuras.

E pra alguns tudo passa e o que aconteceu nunca mais acontecerá.
Concordo em partes, em tempos, em contrastes e quero sempre melhor.

Eu acho que é possível, acho sim, tenho certeza que dá,
É preciso estofo. É preciso material, Fé, amor, vontade real.

Quantas tolices já disse nisso que já disse que não diz disso?
Quantas perguntas farei até o próximo ser o próximo a ir embora?

Pode parecer um pouco estranho, um sujeito como eu, inusitado,
Parar bem na sua frente e achar que agora seu mundo pertence ao dele.

É como diria uma velha vizinha, aquela senhorinha sábia e tranquila:
Menina, você ganhou na loteria!

.

Dois loucos no bairro

2011-05-03T01:13:00.000-03:00

.

um passa os dias
chutando postes para ver se acendem

o outro as noites
apagando palavras
contra um papel branco

todo bairro tem um louco
que o bairro trata bem
só falta mais um pouco
para eu ser tratado também

.(Paulo Leminski)

2011-04-28T04:37:00.001-03:00

.

A exposição de um poema num blog é como os quinze minutos de fama, de Warhol.
A duração de um texto na página principal é diretamente relacionada com
o número de textos - e quando digo textos, me refiro a postagens - que são escritos.
E aí você vai me perguntar: - mas por que não fala logo "postagens" ao invés de "textos"?
E eu não vou responder. O mote deste comentário é a fugacidade do poema, no blog.
Quanto mais eu escrever neste sítio, mais rápido você vai ver sumir o que escrevo agora,
nesta postagem. A fila anda, a página desce. O poema se põe. Vai pro museu.

.

Quem serão os próximos Cristãos?

2011-04-21T19:49:00.000-03:00

Se transformarmos o que pensamos no que sentimos e o que sentimos no que escrevemos, poderemos assim transformar o que chamamos de dor em algo parecido, completamente contrário.
Acaba a dor, acaba o sofrimento, acaba o amor, acaba a saudade, acaba a raiva, acaba o afeto, acaba o chão, acaba a porta, o espaço, as paredes, as roupas, os sexos, acaba o quarto em que queimamos dentro.
Acaba o fim.
E tudo o que pensamos sobre o que sentimos sobre o que escrevemos se tornará páginas e mais páginas. Poderá tudo um dia ser lido. Mas por quem?

Peixes Voem

2011-04-21T19:42:00.001-03:00

Ninguém esta disposto

A sentir alguma dor.

E acho que com o passar

do tempo, nos afastamos das raízes.

É possível que, em algum dia de sol,

Peixes voem.

Na chuva mais fina,

nós seremos seres aquáticos.

Nadaremos para adaptar

o mundo ao grande ego humano.

Que já esqueceu do amor.

Sentir não é necessário.

Ninguém está disposto

a olhar o outro nos olhos.

E acho que com o passar da noite

seremos água-viva na areia.

No amanhecer do caos,

O bonito acaso.

Que não há.

sem revisar mesmo

2011-04-19T02:52:00.000-03:00

Estou tenso. Como se eu precisasse que todos os meus músculos se contraíssem para poder segurar, hold together, todos os meus órgãos, todos os meus tecidos, ossos e pele. É a voracidade, talvez. Todas as coisas do mundo que se juntam e, em segredo, combinam: - ei, agora é a vez daquele ali (apontam para mim). vamos atacar!
E tááááá!!!!!! Vêm num tornado violento e me batem, me sacodem, me enfiam a porrada, até que eu preste atenção nisso tudo e sinta que oi! você é fraco! Sempre fui péssimo em onomatopéia, não sei qual é o som de quê e muito menos colocar isso em forma escrita. Esse "tá" foi um bom exemplo, pois não consigo sentir isso de verdade. Quando escrevemos tiramos a verdade das coisas. O que é vida, não é palavra. O que se torna palavra, de uma forma morre. Perde-se. A poesia das coisas vai pro lixo, assim sem peninha, sem lirismo, sem poesia. Dura e fria. Tenho sentido que escrever é somente uma questão de forma, o conteúdo fica fora. O conteúdo está nos olhos, no chão, na mão que toca o chão, no violão, no som que através do ar se faz ouvir, enfim, no que não se pode escrever, não se pode dizer, no indizível. Então caio eu no mesmo engano, de matar o que tenho escrito, o que me causou um ano sem escrever. Me distancio assim das palavras, pois elas ao invés de aumentarem meu homem sensísvel, aprisionam e tornam o eterno perecível. Ah, não quero escrever rimas! Neste exato momento meu coração bate acelerado e eu me sinto aprisionado dentro dele. Não, não é o coração do amor romântico, o coração valentino, o coração lírico e a metáfora-coração, não. É o meu músculo cardíaco que se espreme dentro de ossos atrofiados, dentro de um corpo magro, dentro de uma cidade magra, de um país formatado, de um mundo civilizado e uma escala de hierarquia absurda que é imposta e, bem ou mal, há de ser. Esse músculo é tão importante que me mantém escrevendo por enquanto. E qual, meu deus, me diga, qual a importância disso que estou a escrever? A maioria das pessoas não vai nem ler! Tá bom, não posso dizer que meu coração lírico não esteja a mil. Estou eufórico. Sensação de explosão inútil. Quem é você, Rafael??? Do que se trata isso tudo??? Cala a boca, finca seus pés no mundo, faz teu silêncio agradável e diga não! Aprenda! E tudo continua, tudo muda, mas aqui dentro nada parece aliviar. Cheguei da rua, tive uma reunião, estava com fome, estava cansado, comi, tomei um banho, sentei. O que é o amor? Porcaria de pergunta. O que é...o que é....aquilo mesmo que eu estava dizendo...sobre os ossos...como é mesmo? Aquela coisa que parece apertar o peito...não, infarto não...paixão...paixão? Não, não pode ser...não pode, não posso. É proibido. Por que tudo é proibido para quem quer viver? E se eu quisesse ao contrário? E como falar? Escrever é tão... sei lá, é uma forma de me limitar ao mundo das palavras e é um mundo do qual não faço parte, eu visito esporadicamente, vejo como me porto e assim, sem aviso, vou embora, saio, venho, vou, volto, toco de leve...faço carinho, arranho, levo outro tombo. Preciso ajustar a minha respiração, talvez isso funcione. Talvez inspirar e expirar. (Pausa)
Estou, estou, estou. Sou, não sou, não sou.

Acho O Quê?

2011-04-17T00:50:00.000-03:00

.

Prefiro dizer que não faço poesia.
Ela está feita.
Eu apenas agrego palavras e
Busco algumas letras e receitas.

Se isso me ocorresse algum dia,
De eu achar que posso fazer
Da vida alguma poesia,
Eu acho que.

.

2011-04-16T06:33:00.000-03:00

          Sempre
                                Não
                        Entendo
                                         Nada
             Do que
                                     Sempre
              Entendo

Miau

2011-04-16T06:14:00.000-03:00

.

Um grito que se prende à garganta
Afago que a dor me faz
Esperanças me traz
Não me toca, canta

Um gato que sobe no vão
Ao lado do passo do músico
Senta para escutar o som
Produzido, que é único

Miau - diz o gatinho
Se fosse um passarinho?
Não há o barulho suficiente
Para chamar a atenção da gente

Presto atenção em tudo
E só o que encontro é mistério,
Como o maior grito do mundo
Ser também o maior silêncio

.

Dó Mi Fá (desde a escadaria, o primeiro lá)

2011-04-16T02:31:00.001-03:00

.

E que noite essa estrela ameaça

A quem debaixo de asas faz canção

Molhando o ar com o som

Dançando com olhos em flauta!

A sensação de espalhar-se no caos

E encontrar seu sorriso, te ver nos teus olhos,

Qualquer lembrança que não

Seja apenas coincidência, sopros…

O som é. Não se define. Não é

Ele agrega a noite que me domina

A lua que me domine, que me faça cantar

E ver o amor dançar no alto da Lapa!

.

À integridade!

2011-04-07T04:03:00.000-03:00

.

Me indefini.
O que hoje sou não pertence a mim,
ao mundo, como uma esfera de importância mil.

Jogo para trás, seja num buraco pra enterrar mendigo,
todos os meus restos, tudo o que sai de mim, passado.
Pode ir em paz, ao rest.

Apenas escuto coisas, melodias, hamonias bandidas.
Que doa dizer isto, pois que me invadem e eu gozo.
Só a música pode fazer isto com dignidade.

Sou como o gole de cerveja
que cumpre seu papel.
Ele desce, é gostoso, refresca, e só.

Não tem vida definida,
algo que implique no seu
desenvolvimento como alguma coisa dita.

Sou como não sou nada!
Estou assim, ou de outra forma, cada hora é uma hora
e tudo é diferente e vivo, eu só sei o que sei.

Tudo isso é tudo.
É nada. Isso tudo não passa de nada.
Como as coisas que dão no papel como se dessem na alma.

Como se houvesse alguma alma,
a não ser na palavra.
No sentido bom da palavra.

.

Os Sentidos da Vida

2011-04-01T03:46:00.000-03:00

.

Todos fazem seus esforços
Para subir na vida.
Alguns sobem de escada,
Outros, de elevador.

A maioria, no entanto,
Nem sobe.
Assiste aos pássaros
Mais corajosos, ou dorme.

Há quem precise falar Inglês.
Outros, não aprenderam português.
Mas o fundamental na subida
É saber amar a vida.

Se ela é bonita, se não,
Cabe a nós especular.
A beleza é um conceito
Para o qual não há oposto.

E nem é preciso pensar,
Falar, saber, achar, concluir,
Quando se pode cheirar,
Tocar, ver, saborear e ouvir.

.

2011-03-30T03:29:00.000-03:00

Há coisa melhor na vida do que se atirar no sofá da sala com um pote de requeijão e outro de biscoito cream craker para assistir à final do Big Brother Brasil 11. Eu, por exemplo, estava jogando sudoku. Sei que esse era o grande acontecimento, as pessoas não paravam de falar sobre quem deveria ou não, ganhar o prêmio de 1 milhão e meio de Reais. O dia inteiro. Ofuscou a morte do falecido e ilustre Rubro - Negro, José Alencar, vice-presidente do Brasil, no governo de Lula.

Não existem destaques no tempo.
E o ser humano não pensa: se perde.
Quando seu ritmo lhe dá exatamente a
Noção dos sentidos.

A loucura: morte de si.
Enquanto ruas não tiverem nomes,
Os seres não tiverem nomes, os gestos,
eu não pertencerei a nome algum.

O que o homem fez com o planeta?
Não olhe!
O que o PLANETA fez com o homem?
Emoções constroem sonhos que não produzem.

Acreditar no invisível?
Torcer e rezar para que algo aconteça:
O inevitável.
Tocar o agradável.

movendo pessoas.

2011-03-29T02:16:00.000-03:00

.

Tragam todos os poetas, os fingidores de si!
Chamem os tolos e os bobos, que se entendam sozinhos!
Os atores em menor número que as atrizes, se é a lei natural.
Chamem os mendigos para o show da minha vida.
Estão intimados os carrascos, caixas de supermercado, ex namoradas.
Quero que saibam como eu os amo a todos e por isso convoco!
Venham assistir ao show da minha vida. Luzes e sombras.
Monte de desmonte.
Chuva que cai e se esvai ao nem tocar o chão.
O milagre da transformaçao me batendo na cara.
Venham, amigos! Venham principalmente os inimigos,
pois nesses olhos quero olhar. Cadê tua verdade?
Os detentores do poder. Os pais, professores, em combate.
What's your religion? Music it is. The most unanimous one.
Ask anyone if they like music.
Quem não gosta de música, que me atire o primeiro sax.
O resto combinamos pessoalmente.
A la carte.

.

A Troca Fundamental

2011-03-24T02:26:00.005-03:00

.

Um trocador que não
Troca. O que fazer?
Chamar o gerente.

Se o gerente é com quem fala.
E com a preguiça? O que tenho eu, de
Trabalho e desperdício?

Muitas perguntas,
Poucas respostas certeiras
Heranças de uma velhinha

A pobre economista
Esbanjava e sorria
Não abriu o bolso

Foi embora, e veio?
Algum dia, mês, planeta
Buscar alvo em estrelas

2011-03-22T03:57:00.003-03:00

. O otario pega ônibus todo dia. Não atravessa a rua na faixa de pedestres, pois perde muito tempo andando até lá, quando já é seguro atravessar num pedaço qualquer de asfalto que não esteja vindo carro. Automóveis que descansam suas culpas sobre ombros humanos. Com seus óleos, gases, metano, polivalência química, alguém que me corrija. Otário é quem pega a fila gigante do metrô todo dia e, sem reclamar, espera mais dez minutos a chegada de um trem. Um bando de otário suava na plataforma enquanto um santo compartilhava aquele momento, cercado por aquela gente. Este santo escutava IPod com seus phones brancos, e nem percebia que o despiam da cabeça aos pés, com comentários sórdidos a respeito de seu estado. Estava suado. Molhado. A camisa ensopada de suor. Poderiam ser lágrimas. As mulheres estavam em silêncio, apenas olhando com ar de reprovação. O santo entrou no carro das mulheres. O único homem no carro das mulheres, e imagina as caras delas. Os otários seguiram nos outros vagões, apertados, espremidos, e ninguen tem nada com isso. O santo come carne. O otário, vegetariano. Áries vegetando. O santo vai ao inferno pagar visita, tem um bom relacionamento com todos e pendura a conta na saída. O otário paga. Esse é o início da história de um otário aleatório que criei a partir de um ponto de vista imperialista. Do tipo que vai ao mercado pelo menos duas vezes ao dia. Compra nescau e biscoito. O santo bebe vinho todos os dias. Às vezes bebe com seu amigo, o Vampiro. E a madrugada se estende sorrindo e embriaga até quem não sabe e fica vaga a idéia de quem apenas recebe a história, sem saber de nada. Se pergunta: "que ele quis dizer?" ou, "não entendi nada". Se identifica com isso? .

dois compassos de dança e um gole de dignidade

2011-03-21T23:53:00.003-03:00

.

Dia sim, dia sim
Tento decifrar o seu jeito
De repente mais pra cá, mais pra lá
Qualquer coisa que vire defeito

Uma obra genial
De um artista inacabado
Sem espelhos,
Ele tenta remover seus monstros

Quem é que não sentiu piedade
De si mesmo?
Desse mês, morrer é certo
Resistir apenas ao sono e à idade

Qualquer instrumento
Criação de criança é vento
que sacode meus terremotos
Oba, brinquedos novos

Olhar para os lados
Lados são tantos, poucos olhos
Quantas possibilidades
Batem com o que concordo

Depende da hora
Sempre perfeita a obra
Quase nunca pronta, demora
Custa o tempo de uma vida fora

Vejo muito bem
Perfeita, você
Cheia de detalhes
Para entreter

Viajar é uma opção
Dar vida ao fruto
Beber para sempre do seu suco
Fazendo conchinha com as mãos

.

Bem,

2011-03-21T23:34:00.004-03:00

Sei lá sobre o quê escrever, as pessoas me cobram!
Depois que se começa, não dá mais pra parar, é uma coisa
de louco, isso! Procuro me acalmar de vez em quando, pois
é preciso variar as emoções, sentir cada uma.
Sentir a alegria e a tristeza em proporções similares.
Usufruir presença, usufruir saudade. Tocar a saudade.
Com a ponta de um dedo, depois outro e depois mais outro.
Assim como se toca um violão, uma navalha, a chama do fogão
e o corpo da mulher amada. Tocar a pele. Tocar o espírito.
Existe coincidência? Então que nome tem? É so falar e pá!
Duvido que haja, duvido que haja! Desafio qualquer um aí!
Por que você ainda me aparece de vez em quando? Pode ir, agora.
Estou pronto. Voa, gaivota! Voa, voa...vou andando.
Aprecio a sinuosa camada de ar que me toca os poros e desliza.
A rua imunda onde piso não posso beijar, que seja o ar.
E muitas dessas vezes, páro, no meio do caminho, assim...
parado mesmo e começo a pensar. Penso um pouco. E quando realmente
me concentro, o pensar já não está lá e eu só percebo quando volto
ao que escrevo. Apesar de tudo, isso aqui é um puta soco de realidade.
Pensando bem.

- luxo de pobre, o que é?

2011-03-20T02:01:00.004-03:00

...

Onde sou?
Quem estou?

O fascínio que mofou
Dentro de mim pelo amigo,
Jura por toda palavra que anda
Assim assim com o bicho-grilo lá
da praça dos brinquedos

E me disseram que não podia brincar
Que eu era muito velho para brincar
Me tomaram os sonhos, me tiraram na marra
Todos os meus apegos e amarras

Até mesmo eu, com o luxo do protesto,
Perturbei outra vida. Uma aranha tímida
Negona era safada, vez que eu soprava, e soprava
E soprava a bichinha e ela não caía
Vez que soprava muito forte, ela escorregava
Soltava sua teia e voltava
Era como se pudesse voar
E não soubesse como

Disseram que a vida era difícil
Que o homem precisa lutar, sofrer, se sacrificar
Precisamos de quê?
Diga algum folgado, menino ou menina, seja daqui ou de fora
Me fale dos meus desejos
Conte-me, vamos, dos seus novos beijos
Tenho muita vontade de seguir

Cada um tem seu luxo.
Até que me permito muitos

Como se esse "até" significasse pensar

...

2011-03-09T05:45:00.000-03:00

E dedico a você

2011-03-09T05:14:00.003-03:00

.

Eu tiro fotos
Ando nas ruas
Vou olhando como o vento me passeia

Um passarinho
Cheio de cores
Me acena, me entende
E se vai.

Sentimental eu me vejo
Com um doce arrepiar
De subir no amor
E sorte grande eu tirei

Quando começa o som desse mister
Eu me repouso no abraço de mim com o tudo
E entendo, John, quando você diz com o seu instrumento
Que não era hora de tocar nada

Outras,
Todas as horas.
Doze horas de espírito
Tocando as nuvens de som.

.

2011-02-22T03:05:00.002-03:00

Blog... blog... blog...
(andando no pântano)

Blog... blog... blog...
(saindo da lama)

Blog... blog... blog...
(morrendo afogado)

Blog...
(morto)

...
(nada acontecendo)

Blog!
(vivo de novo)

Alegria!

2011-02-07T01:32:00.001-03:00

Que seja decretado o fim dos problemas.

Que a vida seja de alegrias, pequenas.

Grandes alegrias que fazem da vida uma grande celebração.

Que o riso seja a ordem maior.

Óleo que lubrifica as ferragens que giram o mundo.

Que as religiões busquem a felicidade.

Esqueçam as culpas, os pecados, os sacrifícios, o suicídio.

Àqueles que vão às igrejas, não esqueçam a oração do dia.

Tragam consigo, para fora do templo, aquela magia.

Vamos rir! Trazer por semelhança, toda a riqueza de vida.

Que o fim dos problemas seja a nova ordem.

Que o meu espírito se acalme em busca de um novo eu.

E que todas as cores pratiquem a paz, e eu vou buscá-la.

Que eu seja orientado pelas forças do mundo

No melhor caminho, nas escolhas de rumo.

Que o amor seja viável.

Que a dor exista, para que nos lembremos,

Mas que seja branda e sem castigos extremos.

Que o amor seja a nova ordem.

Que seja decretada a licença para se amar em paz.

A licença irrevogável para quem ama de verdade.

Que o decreto seja válido, não na teoria,

Pois assim não se fará valer, mas na prática.

A prática do querer. Da liberdade. Do amor.

Alegria!

2011-01-27T03:23:00.003-03:00

Cogita a minha pica

Nem penso no caso e já reprovo,

De cara no parafuso torto da Miguel Couto.

Naquelas casas de câmbio,

Caras de cera com olhos brancos.

Perguntam o que quero, quando já sabem.

O dólar anda baixo, rasteja

Pelos meus bolsos com o cheque já amarrotado

E dobrado na parte do meio, batido e surrado.

Não fode, cara!

Você me falou que seguindo adiante

Eu encontraria uma agência com o sistema ativo.

E eu só fiz andar mais,

Ficar todo suado, nesse calor absoluto

Chegar lá e constatar novamente: sistema fora do ar.

Rodei de um lado para o outro

Como um animal nas touradas da Espanha,

O país do Real Madrid e do Barcelona.

Sem solução foi a condição

Em que fiquei, depois destes dias.

Contas que aumentam tão rapidamente

E a não saudação

Me deixa com os nervos alterados,

Os alteres guardados, jogados no chão.

Escuto, por acaso, o som da TV.

Por acaso, não costumo assistir,

A não ser nos momentos em que assisto.

Sigo seguindo sete segmentos singelos

Sem ser servido sal, sem sair, sem saber

Se sou sim, se sou só, sempre saindo solto si sustenido só.

Refazer. Diferente.

Sinto que preciso, daqui pra frente,

De alguém que não me veja como mestre.

Pensando bem, não preciso.

Posso seguir sozinho e conhecer pessoas,

Lugares, bichos e coisas e saber que são a mesma coisa.

Um escritor de manhã.

2010-12-13T02:34:00.000-03:00

.

Zzz... .

.

Um escritor à noite.

2010-11-11T03:07:00.001-03:00

.

As noites comuns são geralmente iguais.

Geralmente sou tão comum e indolente,

Que tenho a ousadia de pensar que posso saber

Da existência do que não sou.

Noites. Como eu vou saber?

Eu penso.

E exatamente no instante em que isto acontece,

Perco. Caio novamente nas regras, peça no tabuleiro.

Algum censor me cerca. Mal posso me mover.

Escrevo agora cuidadoso, em silêncio

Para que o guarda saia.

Saia palavra digna de ser escrita por este simples escritor.

Escritor.

Muito menos por conquistas, muito mais por tentativas.

Autor, escritor, achar algo que não está lá.

Tirar de qualquer coisa, algo vivo.

E simplesmente não estar, não estar!

.

No attitude

2010-10-24T02:49:00.001-03:00

.

What if I cried all the tears and then died,
like a foolish child's story
When you became so cold hearted and vain
Just with me?

Only I get an attitude from your bad lips
and words that would cut off my throat
They could also easily rip my heart
and all the truth has already so early gone

It's that name again, and I gotta step away
Stop dreaming
Something has rung up inside me and told me that I
Should criticize myself into you

And let go
Let you run alone
find someone for you, your age,
your life, life-style, likes and so on...

So long...
So long.

.

Ou se tem, ou vem

2010-10-15T03:14:00.001-03:00

Já entrei em Outubro, desde que longe eu estava.
Sempre fui perto, ainda que lá do outro lado espremo.
Ele chegou foi manso, já que o descanso o iniciou,
Numa sexta-feira de noite e luzes, cores e drinks de cor.

Venha o papel, venha a tela do computador,
Venha o deputado, o presidente e senador,
Venha todo dia, chega e bica, suga o suco da flor.
Chega a primavera, essa travessia entre amor e amor.

Mês de céu grande e mãe longe.
Outunos baixos e certos
De não acontecer.
Como se obedecessem.

Sejam todos acomodados em Outubro
Digo que é bom, e digo isso no escuro.
Apesar do sol bonito, o dia claro, a noite noite,
Meio fria, misteriosa e valente. Lua quente.

2010-09-20T04:48:00.000-03:00

De uma maneira, sinto que está ocupada. Ocupada com sua vida. A sua vida sem graça, sem muita diferença das outras vidas que a cercam. Mas claro, viva! Vá fazer as coisas comuns, é divertido. Vá curtir, pois somente quando se é jovem isto é possível. E quando se envelhece, ah… como saber? Estou cansado. É preciso uma regeneração. Uma reforma total aqui dentro. E isso vai acontecer, está acontecendo, vamos ver no que dá. A música permanece tocando para que eu sinta. Os três toques abafados e gritantes de Coltrane, que me batem da esquerda e eu sinto o flanar. Me invadem as notas, as pernoites, noites de meia luz e saudades. E há saudade no paraíso. Ao som de jazz, ao som de silêncio. O silêncio da menina me afoga na superfície de um centímetro. O esquerda acima na realidade era direita, mal que penso e recoloco as coisas no lugar, vem um furacão infanto e me traz ao centro de um abismo. Parado. Suspenso. Antes que algo aconteça, algo acontecerá. É como todas as noites na cidade do paraíso. Até controla-se a temperatura. Somente a do ar. A do ar condicionado. Condição. Com razão penso melhor esquecer. Impossível, baby. Temos tudo escrito. Está feito.

As ondas que nunca chegam, gramado de férias e repouso de bênção, merecem todo o meu proveito, este tempo maravilhoso em que vivo. Este mundo espetacular, coisa grandiosa que encanta e assusta. Mistério desprovido de sentido e todas as coisas assimiladas, em todos os sentidos. Bebo sorvete, ao invés de abrir um vinho vermelho de lágrimas de amor, coração quebrado. Torto. Solto pelas bordas do corpo e balançando a cada mexida. O órgão, o piano, os dedos, o som, ah. Há coisas que só o corpo entende. E o próprio entendimento disso se relaciona não conosco. Ar que move o tempo todo.

Estender o braço ao infinito, tocar sua brisa, seu cheiro de novidade e suspiro. Cada gesto, toque, estar perto, estar dentro, estar e ser. Viver o que se deve. Dever viver o que se quer viver, e afeiçoar o todo. Sentir sua respiração sentir a minha. Minha respiraçao sentir na sua. Fecha os olhos, sente. Eu faço isso e quando acontece, sinto que há tudo. Sinto que posso escolher. E o amor é a escolha favorita. Depois o sono, permitir o sono, permitir o confronto. Não saber o fim.

Complatéia

2010-09-01T21:43:00.001-03:00

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Me torno contemplativo. Tento e não sei se consigo executar até o final, mas tento ir balançando um pouco, de um lado para o outro. Assim posso pensar que estou abrangendo de tudo. E vou partir, partindo o mapa que nos une. Águas salgadas nos separam. Ares de cânone. É um tal de gente pulando e festejando... Oba! Ihu! Yêêê!
Um ou mais corações partidos. Tudo parte. Parte de uma história com um jogo lindo, no Tarot da mais bela. E como uma flecha, um jato, vruuum! Passa raspando, só ouço o zumbido segundos depois. Paro para respirar certo e beber um gole do vinho que bebo.
Estou vestido com uma roupa de despedida. Sério. Anel no dedo. Faz parte de quê? Jogo, o substantivo. E todos se foram, todos se foram no último dia, só para não olhar para mim e pensar no fim. Despedidas são sempre estranhas. Tristeza, alívio, esperança, alegria. Que? É tão estranho este momento. Que sapatos são esses? Só agora?? Se não fosse hoje, o “se não fosse hoje” não seria o “se não fosse hoje”, seria o “se não fosse hoje”, não seria? Não. É surpresa! Queria não levar tantas coisas, tantos objetos. Gostaria de sentir se devo levar este. Vou para o leste. Agora sinto que não demoro por lá. Isso é interessante, pois o que sinto agora não tem relação com o futuro, aos olhos de algumas pessoas, mas quase sempre acerto, é impressionante.

.

2010-08-25T05:03:00.003-03:00

É a arte da consumação, podemos dizer, pois é um vir aqui e sem tentar pensar muito, escrever, escrever alguma coisa que me venha às pontas dos dedos sem ritmo que insistem no teclado meio-quebrado, um pouco duro, de modo que eu tenha que espancá-lo para conseguir tirar uma frase inteira assim, bem digitada. Consumar não é fácil. Consumação, quem gosta de pagar? É uma outra história. No dicionário vi que consumação é a cota mínima para se pagar em algum estabelecimento, ou algo parecido. Quando digo "a arte da consumação" e me refiro ao ato de consumar. Corro para lá, e corro para cada quina desta janela bege. Sair, não dá, vou tentar falar. Vou viajar. Vou e não sei se é bom. Sinto que volto logo. Às vezes. Outras não. Acho que a maioria. Meu filho. É amor para mim. Transborda. Vai para todo lugar comigo.

2010-08-17T02:59:00.001-03:00

por vezes esqueço que sou poeta.

Suma

2010-08-17T02:53:00.000-03:00

Sal

Saudade de

Dade

Dela

Orla

Orlando the

Land

Lendo

Mar

Maracanã

Maraca raca

Raça

Epa

Ipanema né

Mané?

Neca.

Urca

Te juro, cara

Tijuca Juca

De caju.

Céu

Selton, Belo,

Tom, Cielo,

E toma amarelo

Terra

Terráqueos que

Os hackers hackeiam

E ei, aonde está aquilo?

Obstáculo:

Ridículo

Testículo

Colado ao culo

Fim

Finca lá

Cala a fim

De calar

De colar

Lar

Largar cola

De lado lá

Come baby

2010-06-24T05:19:00.001-03:00

During the times I am with you

I never stop doubting about our illustration

Wandering around

Strolling at the university

One day I hugged you so affectionately

And you swerved away

That day, I realized myself being so lonely

But at night this all-of-a-sudden girl came along…

And she messed the whole thing up

She messed it all up, she did

I told you that when we separate one time

The next time together may not be

Slowly I become… numb

I see the picture of my perfect life… gone

In the face of my son

In the name of it all

So I am here

Smiling at everyone that looks at me

Desperate, needy, friendly, witty, all at once

I dance till morning comes

To whisper in your ears… baby, come

Baby come, baby come

Baby come, come back home

Back to me

Certa vez num bate-papo de internet...

2010-06-03T20:09:00.001-03:00

- Olá.

- Oi.

- Tudo bem?

- Sim.

(silêncio)

- Err... quer teclar?

- De onde? Sem foto? Não falo com quem não tem foto!

- Mas eu tenho foto. E você tá me soando meio besta... muito metidinha!

- Não, não estou.

- Tá sim.

- Que seja. Então não fale comigo, simples!

- Por que não? Só por que é metida? Falo com metidas o tempo todo. Trabalho com metidas.

- Porém, eu que não sou! Não quero falar com você! FATO!

- Por que não?

(a metida fica offline)

Eu hein, parece que comeu cocô.

É quando eu digo ‘vamos’, mas nem eu sei para onde.

2010-05-31T04:25:00.001-03:00

Toda vez que olho em volta, o que vejo é gente.

Tenho andando muito por aí, cidade grande, meio perdido.

Tanto que preciso de um lugar mais menos gente,

Todo lado aquele mato, árvores, bichos, um silêncio enchente.

Muitas vezes que lhe digo ‘vamos’, estou pedindo abrigo.

Mastigo azedo o sarapatel mensageiro de um negativo.

Movimento de tentar entender isso é somente perigo.

Meus trinta anos me dizem para dizer o mínimo.

Para somente ser calmo, firme e honesto para viver bem.

Pelo menos alguma esperança me resta, no meio da testa.

Porreteada com as mãos, batendo com a parte de baixo, claro.

Punho cerrado. Vigorosas batucadas na mesa de teca.

sobre a maturidade

2010-04-06T22:29:00.001-03:00

Vamos tentar!

Como se o céu acompanhasse o meu chorar,

Gotas e gotas, um banho de choro também jorra

Do céu noturno com delicado pincelado acinzentado.

E enquanto assisto ao cair da chuva, e enquanto penso,

Sua intensidade aumenta, numa possível tentativa

De me fazer perceber que o que penso é o que vivo.

E aumenta mais ainda, até que percebo o seu crescimento.

Juntos, concluiremos que, por experiências,

Podemos notar que um dia, o céu cessará o choro.

Então, viro-me de costas para a chuva e sorrio.

Entendo tudo o que ela já sabia e acho graça.

Penso nas sábias palavras de meu pai: aceitar o inevitável.

Sinfonia número dois, de Salvador Dalí.

2010-03-26T05:53:00.000-03:00

O que se vai, é o que deve ir.

Se não fica, deve.

Antes do final definitivo,

O final verdadeiro e fatal,

Sinto ser difícil, muito,

Abrir as mãos e deixar voarem

As lembranças para o chão.

Balançando suavemente, penas

Caindo levemente sobre a quentura

Do chão.

E matando o silêncio do agora.

E como se não houvesse hora,

Parto para cima de tudo

Moendo os caminhos do que me tenta

Brecar.

Cometo algum crime, um crime qualquer,

Um ato contraventor

Como uma corda amarrada ao ventilador

No teto de uma casa em Vila Isabel.

Pendurando um pardal bege.

Pálido sob o brilho da luz esbelta.

E as telas de Chopin me fazem arder

De pimenta em tudo, até sopa, na Bahia.

Café não, pois que não cede.

Nem tudo pede uma tragédia, pois há quem ceda

Ao violento estar de um feiticeiro no ápice da manhã.

Impaciente o beija, e ele quer o carinho.

E sentia o sol pressionando seu couro.

Seus pelos e tudo o que mais poderia querer

Naquele lúdico dia.

E era simplesmente tudo e nada, sem escolha.

O terrorista adotivo

2010-03-19T02:38:00.000-03:00

É de dentro da lama oblíqua que vemos

Vemos alguém emergir da espessa gosma

De uma teia tecida com cuidado e lógica,

Porém sem o sentimento que lhe falta o toque

Brincadeira de destino, ou coisa assim

Disse que acreditava que existia algo de ruim

Por trás de todo esse dá-tudo-errado que assombrava

Nossos dias de trás para frente, sem errar, sem errar a marcha

Foge! Corre! Some!

Basta um indício de sobriedade para que extraia

O pior de um terrorista

Este pior ainda quando dorme contigo

Seu pior inimigo, aquele que te conhece

No acalento, perigo, nas pequenas hesitações e vacilos

Não pode vacilar, é partir. Uma ação forte e verdadeira.

Uma força que vem nem sei de onde, mas existe. E age

2010-02-28T07:52:00.000-03:00

www.tremaliteratura.com

espera

2010-02-25T15:41:00.003-03:00

.

Ô moço...
Não tô conseguindo chegar até aí...
Faz um favor, faz. Manda uma ajuda.
Alguma coisa do céu, sei lá!

Preciso me ajustar de vez
Aqui tá uma bagunça danada,
É muita coisa espalhada
E o chão tá difícil de achar!

Tem ponte no meio do caminho,
e na ponta, onde daria pra pisar,
tem muito espinho, ai moço!
Há o que se fazer?

É...só o tempo de esperar.
O músico não toca.
O cantor não canta.
O poeta não escreve.

Há um abismo sem ponte, pra atravessar...

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2010-02-04T04:37:00.000-03:00

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Dou aulas particulares e públicas de inglês.

Cobro justo.

Para me contatar, mande um email pedindo meu telefone. E ligue. Eu irei falar para me escrever um e-mail detalhando o serviço que deseja. Responderei ao e-mail pedindo seu telefone. Quando receber sua resposta, ligo. Digo que vou mandar um e-mail com os valores e alguns esclarecimentos extras. Mando o email. Aguardo sua resposta concordando ou não com o fechamento do negócio. É possível uma negociação. Se responder positivamente, marcamos o início. Se negativamente, não. Se não responder, ligo. Pergunto se recebeu meu e-mail.

Enfim, é uma longa história sobre a comunicação nos dias de hoje.

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Aleatoriamente.

2010-01-21T18:05:00.001-03:00

Hoje cai a minha vida.

Cai do céu branco ofuscado então cinza.

Despeço-me de todas as lembranças e feridas

Como se nunca tivesse tido-a como amiga, a vida.

Amanhã é palavra e tudo vem.

Deslizamento de tarefas e compromissos.

Como uma enorme ameaça de chuva, temporal

Azul e nuvens sufocantes. Nada disso.

Todos os dias começam como o primeiro.

Já acordei tarde e vejo o que já foi feito, já que

Não participei do início de tudo. Não sei onde me perdi.

Sonhos, não mais. Eu sabia de tudo que estava lá.

Se procuro o céu, o que vejo são quinas.

De prédios. De construções quadradas feitas por guindastes

E marretas em mãos lascadas. Não é brincadeira.

Até lá, preciso ultrapassar duas grades.

Tudo escuro, triste o bastante para pôr fim a tudo.

Nesta alegria fina, encontro meu repouso, o meu destino.

Desatino máximo.

É não saber que não sabe e não suspeitar disso.

Pressentir o que virá.

O vento que acaricia a minha barba

Também me sacode o tronco, em rompantes

Aleatórios, entre ventos e brisas.

Pode ser que neste augúrio, sinta.

O tal universo movendo as forças comigo

Trazendo o mundo comigo e todas as outras

Coisas que eu preciso. Não são tantas.

repartido

2010-01-15T17:57:00.001-03:00

.

Fomos amigos
Talvez nem tanto
Mas quem explicaria
Uma lógica dessas

Uma galera à noite
Em Copacabana
Num bando de doze
De dez, e de seis

Bebemos cerveja
Fizemos fumaça
E poesia coletiva
Na mesa molhada

Aniversário
De uma menina
Nove do nove do nove
De esquina em esquina

E sentimos o amor
Flutua na carne
De um salgado
É tão doce

Beijar fugitivo
De pouca viagem
Ficamos ali e aqui
Longe e separados

E no chegar da manhã
Nós
Os seis
Assistimos ao vômito

E compramos queijo
E coca cola
Para comer e beber
Queijo e coca cola

E ainda que o dia
Consigo voltar para mim
E mesmo que digam
Oi, sou o grande tal

Não posso acreditar
É modo de falar
Pois neste instante
Meu sono é

11/09/2009

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aquela defesa da música

2010-01-06T02:27:00.000-03:00

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Dai diz:
uma poesia é arrebatadora

Rafael diz:
é a sua tara, né?
já disse, não vai encontrar aqui nenhum virtuoso.
uma poesia você tem que ler!
você tem que pegar num livro
ou olhar pra uma tela.
virar o pescoço!
se concentrar e prestar atenção.
a música te bate!
ela te estupra.
você não tem que fazer nada.
não há defesas.

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da série: "da série": dois mil e dez, o futuro é aqui

2010-01-05T02:55:00.004-03:00

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Ser por ser, estar aqui presente neste ano de dois mil e dez é incrível!
Faz muito tempo, agora, que muitas coisas aconteceram... E é preciso usar
pequeno vocabulário simples, ou até chulo, para demonstrar de uma forma mista
e talvez fria, o meu contentamento e minhas lembranças que não necessariamente relatarei.
Rei do rock, Elvis? Kundera? Além de imaginação. A cara do feto...os olhos pretos do feto.
Montagem. Colagem. Pra que servem? Onde vão? Onde está a cara do mundo velho, que agoniza, segundo notícias de todas as partes. As terras vão caindo e, meu deus, pra onde mais elas poderiam ir? Para cima? Eu não vejo televisão, mas ela me vê. E quando me vejo nela, acho que sou preto. Vejo vultos, o reflexo no vidro. Sigo andando, sim e...quando chego mais na frente,
penso se sempre andamos para frente, por mais que andemos para trás ou para os lados. Estamos sempre seguindo em frente. Ô caminhoneiro, essa vai pra você que me escuta nesta noite noturna, fria, de dezembro... Nesta noite mágica.

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Potato Chips

2009-12-25T04:21:00.003-03:00

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Ah, não tenho mais paciência pra essas adolescentes dos anos 50. Quem não vê a coisa, é porque não merece ver. Sou dessa teoria. Se passou direto, deixa ir embora. Não dá. Não cola. Não dá liga. E é preciso ter classe pra reparar em certas coisas, ou até para não reparar. Falo de leitura pessoal. Ler alguém. Ver. Saber reconhecer a pessoa dentro da pessoa. Até que isso passa. É, na minha opinião, a mesma coisa que colar por toda a parede, fotos e posters do Robert Pattinson, como faz minha irmã de onze anos. Pelo menos ela não está por aí beijando um cara em cada esquina, e não que isso seria de alguma forma imoral, não vejo por este lado. Apenas acho que não é legal beijar qualquer mané, qualquer idiota que esteja caminhando ou dizendo besteirinhas do seu lado. Há o amigo e o amante. Há o amigo amante. Tenha fé. Não estou aqui para dar nome aos bois nem muito menos iniciar uma quizumba no meio de toda essa espécie de trogloditas que me rodeiam, tendo eu, no centro de toda a cadeia. Saiu com fulaninho? Ficou com ricardinho? Conversou com o pedrinho? Bulhufas. Potato chips is better. Como você eu como no café da manhã, menina.

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2009-12-24T05:57:00.002-03:00

faz falta, no Natal:

Bacalhau, vovó Sônia, papai Junior, Vovô Francisco, ah vôôô.....!
Uma árvore grande, luzes piscando, musiquinha - a tradicional.
Presentes grandes e caros, obrigado! Na infância havia abundância.
E a casa era cheia de convidados. E era bom só quando meus pais eram separados,
pois juntos era muito chato. Eu não lembro como era, mas era chato.
No natal, faz falta lentilha no arroz, azeite pra deleite.
Faz falta rabanada crocante e metricamente molhada.
Falta música alta!
Música antiga, rock and roll, reggae, música chata. Jazz.
Blues e funk são quaase iguais, quando se trata de Natal.
Falta um som bom, profissional, falta cadeira pra sentar,
e ar condicionado em todos os ambientes.
Corrida na casa da vovó, na rua Moura Brito, presentes,
muitos presentes, coisas gostosas, castanhas de todos os tipos.
Comida e muita fartura. Não lembro tão bem do bacalhau,
não havia obsessão. Hoje em dia eu só penso na hora de comer
aquele peixe seco, duro e salgado. E caro!

Objetivo sobre o tempo

2009-12-24T05:54:00.000-03:00

Lembre-me mais tarde

E o menestrel das noites, muitos surgirão.

Mas, mudando de assunto, o computador, hoje,

Está me atrapalhando muito no que diz respeito

Ao ato de escrever.

Como não é direto e fisicamente ligado ao corpo humano,

Como acontece nas já aposentadas máquinas de datilografar,

O computador funciona por seus próprios meios.

Meios estes que, ao serem acionados pela tecla ou clique,

Correrão por várias etapas até chegar ao meu objetivo.

Qual é o meu objetivo?

Ter o texto escrito no ato de falar.

No tempo de falar. No tempo da fala.

Morou?

ela, ela, ela... é festa na favela!

2009-12-15T01:50:00.004-03:00

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E os fogos são esparsos lá no céu. E brilha a noite envolvida de cores vindas do morro em frente à minha janela da sala. É festa na favela. Flamengo campeão, sim. A seca acabou. Caminhão tombou, carreta enguiçou, avião atrasou, kombi não passou, enfim: o carregamento chegou! Soltem fogos, comemorem! Feliz Natal, finalmente, podem dizer aqueles que dependem disso. Feliz Natal! E alguém me disse que desgosta desse alvoroço por Natal e, por isso, gostou de ver que no meu blog não havia nenhuma menção a ele. Pois aí está. Queimei-me a língua perante uma fã específica. Que hajam outras. Especificidades. Fãs. Não tão elegante dizer assim, mas alguém que olhe dentro dos olhos e sinta alguma admiração. Ultrapassa a aparência, vai além do talento. É o tempo que poucos dão a si próprios para olhar dentro do outro. E nesta noite de fogos, de festa e alegria na favela, a alegria contagia também meu simples apartamento, duas ruas abaixo. Pois moro na tijuca e aqui não há lado sem morro. E não há morro sem favela. Se houver, alguém me conte. Vou pra lá e juro que não espalho a notícia. Mas eu não juro. - disse. Nem espalho a notícia. - completou.

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the self-rolling joint, ou o baseado auto-apertador

2009-12-15T01:48:00.001-03:00

2009-12-12T14:43:00.003-03:00

Ah, tudo bem, bem melhor do que antes.

Agora estou com um teclado novo, o que me beneficia

como escritora.

Interessadas, favor intervir.

2009-12-12T14:41:00.000-03:00

...acho que sendo impecável..

mas uma vez fui a um pai de santo muito respeitado por aqui..

pra ele jogar pra mim.

ele jogava, olhava pra mim, jogava, olhava pra mim...

Rafael diz (04:14):

fechava o olho, franzia a testa...

e ele disse que não podia..

que meu corpo era fechado

Rafael diz (04:15):

que não conseguia ver nada.

Rafael diz (04:16):

ele disse que não ia cobrar nada, como se não pudesse cobrar mesmo, já que não conseguiu fazer o jogo.

Final de Campeonato

2009-12-03T05:27:00.005-03:00

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Eu gostaria tanto de ter um, pelo menos um ingresso para ir sozinho ao Maracanã no dia 06, quando o Flamengo tem a chance de ser Hexacampeão Brasileiro de Futebol. Isso no campeonato mais equilibrado de todos da era de pontos corridos. Quando eu falei sobre ir sozinho é claro que estarei acompanhado de mais de oitenta mil pessoas torcendo por uma vitória simples do Flamengo. Isso mesmo, eu sou Flamenguista. Um ingresso de cadeira estava sendo vendido nas bilheterias, por trinta reais a inteira e, obviamente, quinze reais a meia-entrada. Arquibancadas quarenta, e vinte, respectivamente. Os ingressos se esgotaram no primeiro dia de venda. Vários dias antes da abertura das bilheterias já havia um bocado de gente acampando na fila, para esperar os tão sonhados ingressos. É a final do campeonato, não há dúvida. Eu quero tanto ir neste jogo, sou flamenguista desde criança e nunca hesitei por outro time. Tenho camisa, bandeira, canto o hino e vou a pelo menos 10 jogos por ano. Mereço estar lá. Quem poderia ficar dias numa fila de ingresso? Certamente alguém que não trabalha, não estuda, e tem como profissão fazer fila no Estádio. Nós, trabalhadores, pessoas que têm o que fazer; nós que fazemos parte realmente da nação rubro-negra e não podemos comprar nossos ingressos, o que fazer? Ingresso Fácil, pessoas, não usem este serviço. É péssimo. Ouvi falar. Alguém aí tem um ingresso sobrando? Eu pago. Pago inteira, apesar de ser estudante. Quanto custa ficar na fila? Cinquenta reais por dia está de bom tamanho? Para quem ganha pouco - a maioria na fila - é um bom cachê diário. Dois dias? Cem reais. Cento e trinta pela cadeira e cento e quarenta pela arquibancada. Ingresso legítimo? Ainda corremos o risco de comprar ingresso falso. Ingresso Fácil. Ainda corremos este risco. Eu sou capaz de chorar se não conseguir entrar no Maracanã, no Domingo. Bando de cambista filho da puta! É de vocês que vou ter que comprar! Inglórios mercenários. São todos vascaínos, tricolores ou botafoguenses - que fique claro que não estou xingando os torcedores de times rivais, mas sim os cambistas, não por eles serem de fato o que xinguei, mas por terem me tirado a oportunidade de exercer minha Flamenguice e ver a final do campeonato e participar deste momento histórico. Eles estão pedindo quinhentos Reais! Seiscentos, e já vi setecentos! Setecentos Reais! Aposto que esses não são flamenguistas. Eu sim, sou. Choro se não conseguir ir ao jogo. Será que alguém pode me ajudar? Idiotas, nós seremos campeões de qualquer maneira. Só de raiva. Eu vou entrar, nem que seja pelo cano.

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que se virem

2009-12-01T03:04:00.001-03:00

chuva forte, ele saiu correndo para não se molhar tanto. me pergunto o porquê disso, posto que é água, apenas. corria mais que a própria chuva, e assim não se molhava tanto, de fato. rapidamente chegou a uma barraquinha dessas que vendem coisas doces, principalmente, além de uma coisa ou outra, você sabe, aquelas besteirinhas pra comer, como amendoim, bananada, balas, chocolate... ele pediu bananada e queria um desconto de vinte por cento no pequeno produto de cinquenta centavos. pensou no trabalho que teria pela frente. e eu, você me pergunta, como é que eu, escritor, sei o que o cara pensou, e eu te digo de bate pronto que sei porque eu que invento as coisas aqui, camarada. aqui eu crio tudo ao meu modo, neste simples espaço branco preenchido por palavras, aqui eu faço o meu mundo, aqui sou o Deus. e outra coisa, esse dê maiúsculo não significa em absoluto algum tipo de veneração e/ou (isso é péssimo) muito menos um sentimento materno de culpa, ou medo, esse aí o pior, medo. Mesmo assim rumou para onde realizaria seu trabalho, seu ofício temporário. Pagou com solas e em alguns minutos subia tudo o que era andar atrás de um calor, um trocado, um copo de guaraná. Feito o tento, pegou suas coisas e puf! foi embora. de elevador, que, quando desce, deveria ter outro nome, não faz sentido? A coisa toda durou menos do que isso tudo aqui, e durou muito tempo, aqui foi rápido, mas isso é relativo, diria algum idiota da faculdade. Ou diria algo do tipo... algo que contraria o que foi dito antes, ou uma contradição de uma idéia afirmativa. Por exemplo, uma não-aula, um não-professor, uma não-festa, um não-sim. é duro. não é, é mole, vai criando uma gosma que, imensamente prazerosa, se envolve em tudo o que há em volta, parando somente para dormir, como ele faz agora.

Considero Estender

2009-11-28T04:48:00.000-03:00

Tecer um avião é de se admirar.

Enrolar um cubo é estender um assunto.

Fritar as páginas do livro que lê é,

Em qualquer instância, um insulto,

Sem dúvida. Sem dúvida tudo morre.

Imagina só aquela toda-grande-verdade.

Antes sofrer de amor, de dor, viver e existir,

Do que saber exatamente as respostas no lápis.

Considero a pergunta. Considero muito.

A resposta é um impulso com os pés na água

Quando alguém é puxado para o mar fundo

E une suas forças em uma, em busca de ar.

Não vamos misturar as coisas. Falar sobre pessoas.

É tudo o que há? Humanistas, por favor, né?

Vamos pensar em tudo feito de átomos em essência.

Não sei porque, mas essa palavra “essência”... Não gosto.

É falsa. Desculpa se decepcionei com minha feiúra.

Eu evito tentar evitar tocar nisso, mas prefiro continuar

A comer o que sinto vontade e a essa altura

Só resta esperar a gravidade e o tempo que me ama.

Amor é um tema batido.

Batido e remexido.

Amor não deveria ser tema de nada.

Amor não deveria findar um poema.

Alô, aqui é o seu marido.

Vestido e prestativo.

Falou tanto em mania que tem me agitado.

Danou o pão que comia, de ovo sem gema.

Pescaria

2009-11-25T04:29:00.001-03:00

Deixa ir

Corre atrás

Elogia

Diz que quer

Usa tudo

Olha fundo

Pra comer

Uma mulher

Liga lá

Manda e-mail

Dá importância

Se quiser

Não arrisca,

Entretanto,

Todo mel

Basta a fé

Pra deixar

É mais fácil

Se um qué

E dois num qué

Vai dar linha

Se afoga

Um pouquinho

Pensa que morre

Deixa ela

Amarrada

Na base firme

De algum poste

Dias ao contrário – said the old man

2009-11-23T03:02:00.002-03:00

E os livros, discos,

Os poemas esquecidos...

Os rabiscos, tentativas de

Desenho no vidro...

Onde foram todos?

Onde mora a arte em mim?

Se pego um violão

Ou instrumento qualquer,

Ao toque de um botão,

Casa sim, casa não, menor em ré.

Juventude na escrita

Não difere da vida, ao pensar que

Cada golfada de ar que inspiro,

Expiro o suspiro de células, alívio

Quantas vidas você tem?

Quantas peles já trocou?

E as células, são de nascença?

Seus olhos são de neném?

Onde está sua idade?

Você tem quantos anos?

Minha idade cai à medida que

O mundo vai - caminhando.

Você tem os olhos do seu pai!

As pausas da sua avó!

Pra quem vive muito só

Eu em mim é gente demais!

Essa boca é do titio...

O maxilar é do vovô...

Assim, me repartindo, rio

E, afinal, quem eu sou?

Será mesmo esta vida,

Este mundo, esta aventura,

Algo a se classificar?

Quantas vezes, meu deus,

Sem ser religioso – ateu -

Posso seu nome chamar?

Números, mágicos silêncios

Que arranjaram para falar

Com anjos inteiros, em inglês,

Espanhol, grego ou alemão

“Please, give me that pencil”

- Said the general

But generals don’t say please

Que dirá thank you!

Pra onde vão todos os ladrões de ônibus,

com toda sorte de bugigangas

Quando saltam dos busões?

Montam uma barraca “fast money”

Ou fogem de Robin Hoods que

vagueiam desnorteados, dessulizados,

Deslesteados e por quão desoesteados?

E se vagueiam em tal situação,

Não custa perguntar: Tudo bem?

Alguns dirão que não. Que importa?

Alguns dirão que não querem porta.

Eu não venho aqui para contar nada,

Se assim quisesse, não fugiria contente

Das ciências matemáticas.

Venho aqui para fazer qualquer coisa

Que não seja escrever, e por isso

escrevo e talvez assim venha a morrer.

Métrica, verso, rima, prosa...

Que valor vital tem tudo isso

Quando a menina que o tem goza

E lhe escarra um belo sorriso?

Ah! Suspiros no corredor?

Colham tudo! De beterrabas a

Aspiradores de pó! Me deixem!

Deixem-me aqui completamente só.

Desembaraçando os nós do teu cabelo

Fazendo massagem nos teus pés

Lábios no teu pescoço e o cheiro

Que me causa tamanho revés.

Onde você sumiu?

No mato da hibernação climática?

Não ouço mais o velho telefone

Que tantas vezes já te ouviu...

Onde mora a arte em mim?

Já me perguntaram hoje.

Respondi que almocei, sim.

matamoleza capaduridócil

2009-11-22T13:43:00.003-03:00

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é como mato no meio da chaleira,
quando a grama é mágica, não carece
muita água e sendo assim, a hidroponia
se refere somente a um nome, nada mais.

filtragem apurada com carvão.
mais serve assombração do que punhos
de lavagem. Na varanda, persiste o cheiro
da lavanda que vem da casa da Amanda.

vizinho são. pra quê? oi, bom dia.
boa tarde, boa noite. tom de orientação.
não basta olhar para o céu, é preciso
conviver. conver. convir. contactar.

antes que eu arranque o C da palavra-trava
venha alguém e me trave a língua, num desses
carrosséis doces de quem come nuvem feita de
açúcar ventilado e moído no coração.

não me refiro ao órgão aqui, mas ao valentino.
aquele vermelho verdade verde visto variedade.
ao passo que andar é somente sucessividade
entre mundos aqui, mundos ali...

e quando o corpo diz não, a cabeça já está
em outros patamares, pois gosto de animais terrestres,
ao contrário de quem crueliza os bichinhos.
e segue rastejando até - tentei evitar - onde tenha sol.

silêncio de casa onde se mora bem,
dormiu comigo e sonhou com outros cem
se o que for meu é de carne, prefiro pão
com chocolate, pois que o prazer não finda tarde.

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