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A exposição de um poema num blog é como os quinze minutos de fama, de Warhol.
A duração de um texto na página principal é diretamente relacionada com
o número de textos - e quando digo textos, me refiro a postagens - que são escritos.
E aí você vai me perguntar: - mas por que não fala logo "postagens" ao invés de "textos"?
E eu não vou responder. O mote deste comentário é a fugacidade do poema, no blog.
Quanto mais eu escrever neste sítio, mais rápido você vai ver sumir o que escrevo agora,
nesta postagem. A fila anda, a página desce. O poema se põe. Vai pro museu.


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Quem serão os próximos Cristãos?

Se transformarmos o que pensamos no que sentimos e o que sentimos no que escrevemos, poderemos assim transformar o que chamamos de dor em algo parecido, completamente contrário.
Acaba a dor, acaba o sofrimento, acaba o amor, acaba a saudade, acaba a raiva, acaba o afeto, acaba o chão, acaba a porta, o espaço, as paredes, as roupas, os sexos, acaba o quarto em que queimamos dentro.
Acaba o fim.
E tudo o que pensamos sobre o que sentimos sobre o que escrevemos se tornará páginas e mais páginas. Poderá tudo um dia ser lido. Mas por quem?

Peixes Voem

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Ninguém esta disposto

A sentir alguma dor.

E acho que com o passar

do tempo, nos afastamos das raízes.

É possível que, em algum dia de sol,

Peixes voem.

Na chuva mais fina,

nós seremos seres aquáticos.

Nadaremos para adaptar

o mundo ao grande ego humano.

Que já esqueceu do amor.

Sentir não é necessário.

Ninguém está disposto

a olhar o outro nos olhos.

E acho que com o passar da noite

seremos água-viva na areia.

No amanhecer do caos,

O bonito acaso.

Que não há.

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sem revisar mesmo

Estou tenso. Como se eu precisasse que todos os meus músculos se contraíssem para poder segurar, hold together, todos os meus órgãos, todos os meus tecidos, ossos e pele. É a voracidade, talvez. Todas as coisas do mundo que se juntam e, em segredo, combinam: - ei, agora é a vez daquele ali (apontam para mim). vamos atacar!
E tááááá!!!!!! Vêm num tornado violento e me batem, me sacodem, me enfiam a porrada, até que eu preste atenção nisso tudo e sinta que oi! você é fraco! Sempre fui péssimo em onomatopéia, não sei qual é o som de quê e muito menos colocar isso em forma escrita. Esse "tá" foi um bom exemplo, pois não consigo sentir isso de verdade. Quando escrevemos tiramos a verdade das coisas. O que é vida, não é palavra. O que se torna palavra, de uma forma morre. Perde-se. A poesia das coisas vai pro lixo, assim sem peninha, sem lirismo, sem poesia. Dura e fria. Tenho sentido que escrever é somente uma questão de forma, o conteúdo fica fora. O conteúdo está nos olhos, no chão, na mão que toca o chão, no violão, no som que através do ar se faz ouvir, enfim, no que não se pode escrever, não se pode dizer, no indizível. Então caio eu no mesmo engano, de matar o que tenho escrito, o que me causou um ano sem escrever. Me distancio assim das palavras, pois elas ao invés de aumentarem meu homem sensísvel, aprisionam e tornam o eterno perecível. Ah, não quero escrever rimas! Neste exato momento meu coração bate acelerado e eu me sinto aprisionado dentro dele. Não, não é o coração do amor romântico, o coração valentino, o coração lírico e a metáfora-coração, não. É o meu músculo cardíaco que se espreme dentro de ossos atrofiados, dentro de um corpo magro, dentro de uma cidade magra, de um país formatado, de um mundo civilizado e uma escala de hierarquia absurda que é imposta e, bem ou mal, há de ser. Esse músculo é tão importante que me mantém escrevendo por enquanto. E qual, meu deus, me diga, qual a importância disso que estou a escrever? A maioria das pessoas não vai nem ler! Tá bom, não posso dizer que meu coração lírico não esteja a mil. Estou eufórico. Sensação de explosão inútil. Quem é você, Rafael??? Do que se trata isso tudo??? Cala a boca, finca seus pés no mundo, faz teu silêncio agradável e diga não! Aprenda! E tudo continua, tudo muda, mas aqui dentro nada parece aliviar. Cheguei da rua, tive uma reunião, estava com fome, estava cansado, comi, tomei um banho, sentei. O que é o amor? Porcaria de pergunta. O que é...o que é....aquilo mesmo que eu estava dizendo...sobre os ossos...como é mesmo? Aquela coisa que parece apertar o peito...não, infarto não...paixão...paixão? Não, não pode ser...não pode, não posso. É proibido. Por que tudo é proibido para quem quer viver? E se eu quisesse ao contrário? E como falar? Escrever é tão... sei lá, é uma forma de me limitar ao mundo das palavras e é um mundo do qual não faço parte, eu visito esporadicamente, vejo como me porto e assim, sem aviso, vou embora, saio, venho, vou, volto, toco de leve...faço carinho, arranho, levo outro tombo. Preciso ajustar a minha respiração, talvez isso funcione. Talvez inspirar e expirar. (Pausa)
Estou, estou, estou. Sou, não sou, não sou.

Acho O Quê?

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Prefiro dizer que não faço poesia.
Ela está feita.
Eu apenas agrego palavras e
Busco algumas letras e receitas.


Se isso me ocorresse algum dia,
De eu achar que posso fazer
Da vida alguma poesia,
Eu acho que.

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          Sempre
                                Não
                        Entendo
                                         Nada
             Do que
                                     Sempre
                Entendo

Miau

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Um grito que se prende à garganta
Afago que a dor me faz
Esperanças me traz
Não me toca, canta


Um gato que sobe no vão
Ao lado do passo do músico
Senta para escutar o som
Produzido, que é único


Miau - diz o gatinho
Se fosse um passarinho?
Não há o barulho suficiente
Para chamar a atenção da gente


Presto atenção em tudo
E só o que encontro é mistério,
Como o maior grito do mundo
Ser também o maior silêncio


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Dó Mi Fá (desde a escadaria, o primeiro lá)

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E que noite essa estrela ameaça

A quem debaixo de asas faz canção

Molhando o ar com o som

Dançando com olhos em flauta!



A sensação de espalhar-se no caos

E encontrar seu sorriso, te ver nos teus olhos,

Qualquer lembrança que não

Seja apenas coincidência, sopros…



O som é. Não se define. Não é

Ele agrega a noite que me domina

A lua que me domine, que me faça cantar

E ver o amor dançar no alto da Lapa!


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À integridade!

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Me indefini.
O que hoje sou não pertence a mim,
ao mundo, como uma esfera de importância mil.

Jogo para trás, seja num buraco pra enterrar mendigo,
todos os meus restos, tudo o que sai de mim, passado.
Pode ir em paz, ao rest.

Apenas escuto coisas, melodias, hamonias bandidas.
Que doa dizer isto, pois que me invadem e eu gozo.
Só a música pode fazer isto com dignidade.

Sou como o gole de cerveja
que cumpre seu papel.
Ele desce, é gostoso, refresca, e só.

Não tem vida definida,
algo que implique no seu
desenvolvimento como alguma coisa dita.

Sou como não sou nada!
Estou assim, ou de outra forma, cada hora é uma hora
e tudo é diferente e vivo, eu só sei o que sei.

Tudo isso é tudo.
É nada. Isso tudo não passa de nada.
Como as coisas que dão no papel como se dessem na alma.

Como se houvesse alguma alma,
a não ser na palavra.
No sentido bom da palavra.


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Os Sentidos da Vida

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Todos fazem seus esforços
Para subir na vida.
Alguns sobem de escada,
Outros, de elevador.

A maioria, no entanto,
Nem sobe.
Assiste aos pássaros
Mais corajosos, ou dorme.

Há quem precise falar Inglês.
Outros, não aprenderam português.
Mas o fundamental na subida
É saber amar a vida.

Se ela é bonita, se não,
Cabe a nós especular.
A beleza é um conceito
Para o qual não há oposto.

E nem é preciso pensar,
Falar, saber, achar, concluir,
Quando se pode cheirar,
Tocar, ver, saborear e ouvir.


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