Jovens

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Somos jovens e balbuciamos palavras que saem desastradas das nossas bocas urgentes. Quando não sugamos salivas, energias, oxigênio, odores e inalamos sexo por hora barata. Somos jovens que, cegos, aliviam-se uns aos outros dizendo: “Ei! Estou com você”, ou “Tamo junto!”. E há não somente este mundo dos noturnos, dos que vivem pensando ser inteligentes, dos que fazem natação, dos que passam em concursos e dos que não passam. Não há somente o mundo do presidente dos Estados Unidos ou China. E com gosto venho com comportadas palavras escrever o que chamam de literatura, palavra muito bonita esta também. Por que nos importamos tanto? Quanto ao sexo, por que? Qual a diferença entre “me abraça?” e “vamos transar?” Por que nos importamos tanto? Ah, mas se você tem um amigo, minha amiga, um amigo que quer te ver, que gosta de você, e é claro que ele quer te comer, o que é super saudável, mas se você tem esse amigo e ele é sutil, te trata com delicadeza, gentileza, tem uma agradável agressividade, não é feio, é músico, tem boas mãos, é poeta, tem tantas qualidades, presta atenção, hein, tantas qualidades, não é mole não, mas por que, minha amiga, você diz que quer sair com ele, por que diz que vai sair com ele, por que diz que vai ligar, que vai retornar a ligação, pois está na aula e não pode falar, por que não dispensa o rapaz? Somos jovens, não temos tempo. Avisa a esse rapaz, minha amiga, avisa. Encorajamos os poetas mais chatos e gabosos a escrever para receber bom dinheiro, apesar de que hoje em dia, só mesmo Paulo Coelho, e não tenho problema em citar este cara, me parece gente boa. Os poetas a escrever para receber bom dinheiro, nós encorajamos com nossa própria poesia. A minha vida é material e matéria. A minha vida serve-me com delícias. Não tenho medo de nada, não somos fracos. Somos apenas o que somos, sem medida de nada, pois ser forte é o que? Não tenho medo de nada e, se tiver algum dia, acharei normal, o tratarei bem e servirei banquete. Sou amigo do medo e meus olhos até dizem, segundo uma menina que olhou para eles. De dentro de um sítio escuro, observo o céu azul-negro por trás da cerca e ouço o som dos animais e vento nos objetos, principalmente o som dos grilos. E aquela árvore me olha com seus olhos de coruja, observando com precisão cirúrgica, ao tempo em que a coruja não observa absolutamente nada, apenas faz aquela cara.

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Janeiro 2012

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Juntaram-se os amigos,

Cada vez mais

Próximos e tão próximos que

Cada vez mais

Próximos era longe demais.

Juntaram-se os amigos,

E cada vez mais juntos,

É muito amigo junto,

E muito junto, cada amigo é

Cada vez mais muito.

Juntaram-se os amigos,

Num único Janeiro, que

Janeiro mágico, num

Homem dono de um baralho

De amizades e amores

Do início ao fim, amigos,

Meu filho, amores, deus,

Afasto o mau definitivamente

E daqui para frente, não me

Permitirei más dores.

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Aqui embaixo

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E o dia de Natal vai amanhecendo

Com as nuvens escuras descendo do céu

Por sobre os morros da tijuca

Respiro o dia de hoje há algumas horas

Comemorei a festa com comida e bebida

E sei que felizmente, isso, eu posso celebrar

Além de Jesus Cristo, não falamos

Sobre política, futebol, filosofia ou

Critica de juízo

Comemos como quem festa

E se empanturra olhando para os nossos

Mais próximos desconhecidos

Tudo o que me resta é olhar para o dia

Dizer “olá”, bom dia, dia

É um prazer conhecê-lo, Natal

Dormir

Sonhar com o bem que há de vir

E receber a chegada

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Hoje eu estou ouvindo os pássaros cantando para mim,
sou o único a escutar. Esse parou na frente da minha janela
eu cantei, ele cantou. Ele cantou, eu cantei. Brincamos.

verbo ser

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Esses filósofos gostam de muitas palavras grandes

E complicadas, muitas palavras.

Mas não é como comer uma fruta fresca.

Gostam de querer. Querer explicar tudo.

Buscam o tempo todo por um conhecimento

Que reside em saber que vão falhar.

Descascar uma banana é abrir o alimento

Mas também é o lamento de um ser dilacerando-se
E transformando o mundo em natural.

Nada como morder uma maçã gostosa.

Eis o pecado maior.

Hoje podemos filosofar comendo maçã.

No limbo.

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Gosta do que lê

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Tenho muitos mistérios, sou personagem do meu trabalho como escritor.

Nào adianta o que eu disser a você, pois você não terá o entendimento de que o quê um escritor
Escrever não tem, necessariamente, compromisso com a realidade em que vive.

E já é delicado dizer que ele vive em realidade xis, ou realidade ípsilon.

Portanto, não gostaria que pensassem que tudo o que escrevo é a minha vida,

fazendo dos meus textos, diários. Prefiro que recebam a arte de braços e corações abertos.

Esqueçam de tudo, sejam ignorantes por um tempo, é ótimo, sejam, e então sentirão a arte lhes
Conduzir para um lugar diferente, onde a experiência é inexpressável.

Ler é bom. Ler é agradável, quando se gosta do que é lido.

E não é preciso mais nada além disso.

Se não gosta, então mude o livro.

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Coração

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Meu coração é grande.

É imenso.

Nele cabe tudo e tem lugares especiais

Para pessoas, ou coisas especiais.

Cabe toda uma vida de alguém a quem amo.

A vida promíscua de uma menina que amo.

No meu coração cabe toda a academia.

Nisto incluo os professores e professoras, os alunos,

As alunas, os livros e apostilas, as salas, as xerox

E a comida ruim, que é mais barata.

Aqui, dentro do meu peito, no meio do meu peito,

Há um coração que sangra.

Estou vivo.

Dentro do meu peito há um músculo.

Dentro de minha vida há um coração

Que não é um músculo, é tudo o que nele cabe.

E nele cabe tudo.

Nele cabe toda a discografia do mundo.

Toda enciclopédia lançada desde o início de tudo.

Meu coração abriga a minha casa.

Meus olhos moram dentro dele.

Meu paladar e saudade, também.

Meu coração é grande.

Coração de mãe.

Coração de pai.

Coração de guerreiro.

Não possuo um coração.

Eu sou mais coração.

Tudo é.

Coração.

É tudo.

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Ampulheta

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Ouço tantas coisas e conversas

Escuto tudo com bastante atenção

Navegador de um prato cheio,

Misturado com a televisão

Do canto do refeitório

(graças a deus tem comida)

Avisto a tela pequena

Demais pra acreditar na vida

E os pássaros já me cansam

De dizer vai dormir, mané

Que que tu tem ganhando

A madrugada toda de pé

Eu, nem sei mais onde encosto

Só me deixo na cama cair

Como um livro acabando

Ampulheta a areia ir

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Produção Legítima

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O que importa não está aqui onde estou.

Pessoas falando sobre modernismo

Enquanto olho ao redor e somos

Todos ínfimos, e ao falar sobre arte,

Nos tornamos progressivamente mais

Desinteressantes.

Que importa se há pós-modernidade?

E se os desdobramentos se derem ao contrário?

Nós, pessoas que frequentam lugares, negamos

Nossa própria história, matando o presente

Relógio-provocação debochado de progresso e

Desenvolvimento. Caminhada em direção ao futuro.

Artistas preocupados em produzir obra pura. Opa!

Artistas preocupados!

Pessoas falando sobre modernismo e

Gaguejando com voz fina.

Todos defenderão algo. Todos predominarão

Na separação.dos gêneros.dos estilos.dos espaços.

A questão é: modernidade ou blá? Não!

Sem questão. Se eu fosse um pintor, seria um

Pintor do século XXI. Produção legítima.

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Na Encruzilhada

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Pobre homem que precisa ir na rua de madrugada


Para pitar um cachimbo


Se acaso houvesse, não seria incrível poder não pensar?


Mas o homem que precisa ir na rua de madrugada


Para acalmar seu espírito


Merece todo o respeito que podemos dar


Este pobre homem merece todo o respeito do mundo


E ele vai na rua de madrugada


O grande homem


Para pitar um cachimbo


Pobre homem que merece todo o respeito do mundo


Se acaso houvesse madrugada




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Liliane

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Há praticamente dois anos atrás, conheci Liliane. Não sei por onde anda agora, não sei o que aconteceu com sua vida. Liliane foi uma das mulheres mais incríveis que conheci e um grande amor. Eu gostaria de ter juntado nossas vidas e, tenho certeza de que nós seríamos felizes. Sinto falta dela. Nos encontramos duas vezes. A conheci na véspera do meu aniversário de trinta anos, passamos aquela noite juntos, bebendo, conversando, fumando, e rindo muito. O amor rondava aquelas duas pessoas. Nos beijamos. Foi maravilhoso, o nosso beijo, o encontro das nossas peles, assim como o encontro de todo o nosso ser. Lili gostava de Smiths e eu também. Ela sofria de uma doença do sistema nervoso que, de tempos em tempos, a deixava bastante debilitada fisicamente, tendo que ficar de cama, sentindo muitas dores, tendo espasmos e sofrendo mesmo. Isso me deixava terrivelmente abalado. Como podia aquela menina com seus vinte e poucos anos, tão linda, tão viva, inteligente, brilhante, como podia ela dizer que tinha uma doença e que não havia cura e que não viveria muito tempo, e por isso não poderia assumir comigo um relacionamento de corpos? Como pode? Guardo até hoje, num antigo celular sua mensagem: “adolescente dos anos 50”. É o que nós fomos nas duas vezes em que nos encontramos. Fomos ao teatro e assistimos a uma peça fantástica do Armazém, uma montagem de Toda Nudez Será Castigada, do Nelson. Eu espero que você, Liliane, onde quer que esteja, esteja viva. Seu brilho permanece no inventário da minha existência. Eu amo você, Lili. Cadê você, Lili? 

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Circo de Papel

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Vamos lá, apresentar soneto

Tão difícil é pendurar quadro

Ah, não venham com essas bobagens,

Aqui nada de parnasiano

Posso estar sendo leviano

Discorrendo nada sobre nada

Preparação de passar no teste

Salgadinho suco de laranja

Já tentei pintura, insucesso

Até sobre versos me debrucei

Tentando, vê, enlatar a arte

Nada que convença outro cego

Se levar a sério no espelho

Comer bananas no picadeiro

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De cima do prédio, à noite

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Se eu fosse falar de homens,

É falar de barriga cheia.

Da minha condição humana…

Quem sou eu para ti?

Sou para ti nada.

Poeira, alguns disseram,

Eu disse poeira. Cósmica.

E sem parar, as luzinhas vão

Escorregando, on/of, on/off…

Falo para o alto e sei que pode

Estar em qualquer lugar e direção.

Respeito e admiro seu trabalho, seja

Qual for o nome do autor, operário,

Compositor.

Rattle snake plays this song

And all the band gets in the groove

It’s something jazzy, smooth

Eu reparo, vem outro, agora o garoto.

Apunhala o ar e o faz tão bem.

Cascavél percussionista

Traz a banda e quebra tudo

Com seu jazz suave, malicioso

E é sugado para o céu e vê tudo de cima,

De longe. Comemora toda a sua vida.

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Renova

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Que importa o passado de alguém

Se o que vês agora é

Apenas e tudo o que é

Alguém

Que importa o passado

Se tudo vai, até mesmo

A pele que um dia tocou

Outras peles,

Renova

As tuas idéias são outras

Tua filosofia, amigos, amores,

Outros, tudo diferente, tua boca

É nova a cada beijo,

Cada grão que come

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Lonely Rider/ Viajante Solitário

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I have no past.

I have no future.

I am a lonely rider.

In this huge now.

Não tenho passado.

Não tenho futuro.

Sou um viajante solitário

Neste imenso agora.

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não pense que é sobre você, se quiser.

 .

papel
seda
curativo nestas portas
neste exato momento sinos tocam diariamente
noite prática imagem tola
sentimos bem o sentimento vontade que liberta
fluindo horas e não
apenas o quase nada
precisamos para passar
e perambular por aqui
onde sou
negando e vendo o sonho
venha mais perto
troque
eu sou eu quando
pensa que é você
e vai
sinos tocam
diariamente e eu troco
o igual, o aceso, eu gosto
da mulher
real
que toca

.

A Cara do Instinto

 .

Que vento forte!

Ouço o som que faz o ar em movimento

Entrar pela fresta que duas janelas corrediças

Fazem ao se sacarem inteiras.

E quando silencia, um ou outro assovio

Grave em meus ouvidos enquanto toca magia

Pela fresta do silêncio robusto.

Aparentemente, um blues.

Aparentemente não é uma boa palavra

Para resolver isso, já que este lugar não é aparente.

Dele não há o que falar.

Instintivamente, sinto-o.

E até isso é apenas forma de me comunicar.

Não existe, de fato, a coisa em si, no que escrevo.

Mas se não escrevo, não sou lido,

Não alcanço seus ouvidos, seus olhos, sentidos.

Todos querem saber sobre o que penso.

Todos querem ler o que escrevo, é natural.

Assim como comer um alimento, nadar em uma praia,

E não comer uma praia, nadando em alimento.

E o vento permeia a periferia do bairro

Me deixando em êxtase com o som do nada.

Nem teclas de computador, nem a falta da música.

O vento é o movimento de levar.

(E vou, ao sexo da música,

Ao paladar da fruta e da ação,

Como uma caneta eu tivesse na mão,

A tinta me faltaria uma hora dessas,

Mesmo com tantas e tantas apenas promessas.)

 .

ao final da tarde de inverno

.

Eu posso falar de fantasmas e monstros e vampiros
Sem sair do meu pequeno abrigo frio
Entretanto, para que me afaste de qualquer perigo,
Posso caducar e fingir ser outros seres também

Na noite escura há quem saiba quem sou?
Creio que durante o noturno caminhar dos tempos
O meu corpo já saiu várias vezes de mim
Fica sufocado, vez em quando, dentro de ser humano

 .

Pra beber Maria

.

Escrever tá caro e dá barato

Se chamar de tio eu num pago

A rodada da semana é boa

Tem jogo do meu mengão de novo


Salve toda multidão calada

Minha santa diversão sofrida

Quase nunca eternamente pasma

Advento do turismo, esta cidade


Se eu te pago uma gelada, dá um beijo

Se eu te dou um beijo, paga um

Toma um vôo, catch a plane

Dança a dança do harém


Máquinas de costurar são bem-vindas

Aceito tablets, ou whatever

Aparelho que você me der, eu mereço

Tecnologia de primeira


Uma Stella pra beber

Maria pra fumar

Um sonho pra me atravessar

O fim de semana

.

No encontro sincontro

.

Eu não sei como é que você 

Ainda olha pra mim

Você é bem, posso dizer

Linda demais para mim

Jovem também, eu sei,

Também sou.

Fora daqui vamos nós,

Pular em barquinhos no sol

E flutuar pelas ruas do mar

E andar em corridas ganhar

O mundo a sós

E cada um se vai

E se vira e se torna um só

Se esvai o que faz de nós alguém

Nesse mundo só esse

E nos outros mais, nos que nos

Encontramos

Em outras avenidas e corpos

E respiro, por mais que eu tenha fôlego para continuar

E ouço o som do piano, do trumpete

Em cada som que escuto

Atravesso o aqui

E se isso entra em minha cabeça,

Sinceramente nao quero nem saber.

Só penso em ficar aqui e ouvir

Um bom som

Até acabar


 ..